viernes, 23 de noviembre de 2007

Sobre el colectivo La Palabra Itinerante

El texto que viene a continuación ha sido publicado en la revista gaditana Rivadavia. Lo escribe Pablo Terradillos y se refiere al colectivo de acción cultural en el que estoy implicado con mis escrituras y mi vida. Espero que os interese.

LA PALABRA ITINERANTE: UN ROMPECABEZAS DE UNA SOLA PIEZA

Contra el gran guiñol del espectáculo, contra el desinterés y la apatía, contra la ira estéril, contra la tristeza, nos queda la palabra. Una palabra que construye, que se mueve en la calle al ritmo que marca la vida. Un ritmo que es el de aquellos que la alumbran, palabras certeras que son dardos afilados contra la administración de la muerte.
El colectivo La Palabra Itinerante se define con sus actos. Su sentido de ser es imprescindiblemente común, abierto, compartido. Sus gentes tratan y exploran las maneras en que a través de la acción creativa (y creadora) se comunica lo real y se transforma la realidad. No hay aquí narcisismos ni sus mezquindades, sino amistad, y aprendizaje constante. El colectivo, formado por un buen puñado de escritores unidos por un compromiso con la verdad, un compromiso moral y orgánico con la palabra, agita en su interior diversas subjetividades que construyen su propia obra y rehacen la de todos.
Desde los inicios jerezanos de la frontera en la forma de El Inquilino de Kaivan (David Eloy Rodríguez, el poeta y cantautor Iván Mariscal y otras y otros) hasta su nacimiento como tal, hará ya una década, en Sevilla y Cádiz (se van sumando José María Gómez Valero, Pedro del Pozo, Miguel Ángel García Argüez, Juan Antonio Bermúdez, Manuel Fernando Macías, David Franco Monthiel, Manuel Ortega...), La Palabra Itinerante se dedica a investigar fórmulas para la expresión y agitación cultural. Recitales, conciertos, acciones en escena, realización de talleres de creación literaria en diferentes espacios (desde bibliotecas, fundaciones y universidades a prisiones o centros sociales), edición, coordinación de ciclos de poesía en vivo (caso del ciclo Poesía en Resistencia, por el que han pasado más de cien autores nacionales e internacionales), exposiciones artísticas, blogs, cedés, libros publicados en diversas editoriales... conformando una cultura crítica, con abordajes no simplificadores, hecha desde la raíz para ayudar (y ayudarse) a vivir jugando y haciendo, resistiendo el asedio de una cultura tantas veces prefabricada por y para el Espectáculo.
Recuerdo que aún no hacía frío, o quizá fuese que ya hacía calor. En un segundo piso de la calle Procurador, en Triana, un grupo de jóvenes compartía música y palabras. En poco tiempo, o tal vez fueran meses, se organiza un recital en la vecina sala El Cachorro.Y luego otro.Y otro más. La gente va y viene, se mueve.También se mueve la ciudad, las calles cambian de nombre, algunas desaparecen para ver llegar nuevos vecinos. Los recitales del grupo viajan, señalando lo falso, celebrando la vida, durante años y kilómetros, interviniendo en prestigiosos festivales y encuentros artísticos; el colectivo se amplía hasta tejer una red de autores/creadores con percepciones similares en lo ético y en lo estético.
Desde un inicio común en la búsqueda de las potencialidades de la palabra hablada y/o la música se crea un "laboratorio común de reflexiones y experiencias", con una especial dedicación a las maneras de construir y transformar el entorno, además de con la creación de cada obra individual o en colaboración, mediante prácticas concretas que acercan la literatura a las gentes y propician espacios y tiempos para el encuentro y el diálogo. Esta manera de entender el quehacer creativo y vital, compartida y cercana, necesariamente implica una acción reflexiva y sin miedo, una "conciencia de la responsabilidad y función social del arte, el hecho literario y aquellos que lo ejercen".
Manuel Fernando Macías y Juan Antonio Bermúdez estrenan este otoño sus libros La criminal pasión de poseer y Compañero enemigo, respectivamente, en la editorial sevillana Libros de la Herida; otros autores del colectivo preparan una nueva acción polipoética con la experiencia de los muchos otros proyectos llevados a escenarios de todo tipo y pelaje (desde los imponentes grandes teatros de las capitales a locálidos talleres de barrio donde la voz y la vida se acercan hasta tocarse); el ciclo Poesía en Resistencia prepara su regreso en Cádiz... La Palabra respira, se agita, crea resistencia. Maneras de vivir la literatura, maneras de vivir.

SUS ÚLTIMOS LIBROS:

Miguel Ángel García Argüez:

El bombero de Pompeya (Fundación Mpal. de
Cultura de Cádiz), libro de relatos, y Cambio de
agujas
(Diputación de Cádiz), de poesía. Su
bitácora en internet también se llama Cambio de
agujas
(www.cambiodeagujas.blogspot.com)

José María Gómez Valero:

Lenguajes (colección Carne y Sueño, con
imágenes del artista plástico José Miguel
Pereñíguez) acaba de ser publicado. Se
encuentra en librerías también otra obra suya
reciente: Travesía encendida, publicado en Vitruvio y premio Ciudad de Mérida.

Pedro del Pozo:

Todas las puertas abiertas (Libros de la Herida).

Luis Melgarejo
:

El poeta granadino, premio Hiperión, ha
publicado recientemente Los poemas del bloqueo(Granada Literaria, Ayto. de Granada, Granada),
título merecedor del II Premio de Poesía Zaidín-Javier Egea.

David Eloy Rodríguez:

Asombros (colección Carne y Sueño, con
imágenes del artista plástico Miki Leal). Entre sus
otros trabajos cabe destacar Miedo de ser escarcha (Qüasyeditorial).

David Franco Monthiel:

Este gaditano es autor de Renta básica de olvido, y publicará en breve otros dos poemarios, uno de aforismos en la editorial riojana 4 de agosto, y otro de poemas en la editorial canaria Baile del Sol (Las cenizas de Salvochea). Habrá que estar atentos.

Y algunas direcciones de interés en la red:

http://elcazadordemariposas.blogspot.com/
www.dabolico.blogspot.com
www.contrabandos.blogspot.com/
www.librosdelaherida.blogspot.com
www.once.blogsome.com
http://laslenguasrupestres.blogspot.com/
www.lafuga.nodo50.org
http://www.cambiodeagujas.blogspot.com/
http://wwwimposturas.blogspot.com

miércoles, 21 de noviembre de 2007

Nos vemos en Sevilla

Este Sábado 24 de Noviembre a las 20:00 h. celebramos los tres años de Librería La Fuga, estrenando –si todo sale según lo previsto- nuevo local, sito en la misma C/ Conde de Torrejón, pero en el nº 4, a escasos cincuenta metros del local donde estamos a día de hoy, justo en la esquina de Conde Torrejón con Amor de Dios. Habrá en esta hermosa noche de Sevilla vinitos, poesía y buena compañía.

Como actividad principal , Libros de la Herida presentará los libros publicados en su colección “Poesía en Resistencia”:Todas las puertas abiertas, de Pedro del Pozo, Compañero enemigo, de Juan Antonio Bermúdez y La criminal pasión de poseer, de Manuel Fernando Macías.

Qué bien nos lo vamos a pasar!!

Canción para conjurar a un amigo muerto

Fue un hombre tan alto de espíritu
que los dioses le hacían
cosquillas en los pies
y era capaz de detener las lágrimas
y de darles puntapiés al silencio.

Fue un hombre tan alto de espíritu
que coleccionaba desengaños y rendiciones
y los exponía como cuadros viejos
en las paredes de su salón.

Fue un hombre tan alto de espíritu
que el dolor y la enfermedad
le parecían vanas amenazas
de absurdos seres de bata blanca.

Fue un hombre tan alto de espíritu
que la muerte y la conversión
le parecían vanas promesas
de absurdos seres de bata oscura.

Fue un hombre tan alto de espíritu
que era capaz de detener lágrimas
de darle puntapiés al silencio
o de hacer disfraces de carnaval
con ayes de hombres tristes
inexplicablemente tristes
inexplicablemente solos y tristes
tristes y solos sin explicación.

Fue
y lo es.

Historia universal de la lucha

Ahora me acuerdo de una canción
y pienso de nuevo en ellos
en las personas sin gloria
en los anónimos seres humanos
que un día como otro
un día cualquiera
un día como éste
sin que casi nadie los recuerde
sin dejar constancia de su paso
sin su buzón de mariposas muertas
tal como vinieron
se nos van.
Ésos son los imprescindibles.

lunes, 19 de noviembre de 2007

Mariposas muertas

Ahora pienso en ellos
en las personas sin gloria
en los anónimos seres humanos
que un día como otro
un día cualquiera
un día como éste
vienen al mundo.

Y viven
son jóvenes
dicen palabras bellas
comparten el vino
fornican a gusto
lloran de alegría
y como recuerdo
tienen un buzón de tiempo
donde guardar mariposas muertas.

Pero tambien
ellos viven
sienten el tiempo
se encogen de frío
tiritan de miedo
viven a solas con su ausencia
en las tardes remotas
de domingos remotos
comparten secretos con la nada
oyen la lluvia
no tienen consuelo
y como recuerdo
tienen un buzón de tiempo
donde guardar mariposas muertas.

lunes, 12 de noviembre de 2007

Traducciones para ser cantadas (III)

LA LLUVIA MÁS DURA VA A LLEGAR

Dónde estuviste, hijo triste, dímelo.
Dónde has estado, dime, mi amor.

He estado cayendo por largas laderas
Deambulando por carreteras
Vagando en lo hondo de bosques espesos
Parándome al frente de océanos muertos
Adentrándome al fondo de los cementerios
Y ya va a llegar
La lluvia más dura
que puedas imaginar.

Y qué es lo que viste, hijo triste, dímelo.
Qué es lo que has visto, dime, mi amor.

Vi lobos cercando a un recién nacido
Veredas de diamante vacías de vivos
Vi gotas de sangre fresca en las ramas
Cuartos llenos de martillos que sangraban
Vi una blanca escalera cubierta de agua
Vi las lenguas rotas de los que rezaban
Y en las manos de niños pistolas y espadas

Y va a llegar
La lluvia más dura
Que puedas imaginar.

Y qué es lo que oíste, hijo triste, dímelo.
Qué es lo que oíste, dime, mi amor.

Oí el sonido sin aviso del trueno
El rugir de una ola que hundiría el universo
Cien tamborileros con las manos en llamas
Y diez mil susurros que nadie escuchaba
Oí hambrientos, gente que reía
La errante canción de un poeta que moría
Y el llanto de un payaso en la avenida

Y va a llegar
La lluvia más dura
Que puedas imaginar.

Y a quién te encontraste, hijo mío, dímelo.
Con quién estuviste, dime, mi amor.

Estuve con un niño en un pony muerto
Con un hombre blanco y un perro negro
Con una chica y su piel ardiendo
Y otra dándome el arco iris del cielo
Y estuve con alguien herido de amor
Y otro herido de odio y dolor.

Y va a llegar
La lluvia más dura
que puedas imaginar.

Y qué vas a hacer, hijo mío, dímelo.
Y ahora que harás, dime, mi amor.

Voy a salir cuando llegue la lluvia
Iré a lo profundo de la espesura
Donde hay gente con manos vacías
Que bebe agua envenenada y podrida
Donde una casa en el valle es prisión
Y el verdugo esconde su cara del sol
Donde el hambre amenaza y las almas se olvidan
Donde sólo el negro colorea la vida
Y lo contaré, lo diré y lo respiraré
Y lo reflejaré desde la montaña
Para que puedan verlo todas las almas
Y de pie sobre el mar hasta que toque fondo
Cantaré la canción que tan bien conozco.

Y llegará
La lluvia más dura
Que puedas imaginar.



A HARD RAIN'S GONNA FALL
Oh, where have you been, my blue-eyed son?
Oh, where have you been, my darling young one?
I've stumbled on the side of twelve misty mountains,
I've walked and I've crawled on six crooked highways,
I've stepped in the middle of seven sad forests,
I've been out in front of a dozen dead oceans,
I've been ten thousand miles in the mouth of a graveyard,
And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, and it's a hard,
And it's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, what did you see, my blue-eyed son?
Oh, what did you see, my darling young one?
I saw a newborn baby with wild wolves all around it
I saw a highway of diamonds with nobody on it,
I saw a black branch with blood that kept drippin',
I saw a room full of men with their hammers a-bleedin',
I saw a white ladder all covered with water,
I saw ten thousand talkers whose tongues were all broken,
I saw guns and sharp swords in the hands of young children,
And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, it's a hard,
And it's a hard rain's a-gonna fall.

And what did you hear, my blue-eyed son?
And what did you hear, my darling young one?
I heard the sound of a thunder, it roared out a warnin',
Heard the roar of a wave that could drown the whole world,
Heard one hundred drummers whose hands were a-blazin',
Heard ten thousand whisperin' and nobody listenin',
Heard one person starve, I heard many people laughin',
Heard the song of a poet who died in the gutter,
Heard the sound of a clown who cried in the alley,
And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, it's a hard,
And it's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, who did you meet, my blue-eyed son?
Who did you meet, my darling young one?
I met a young child beside a dead pony,
I met a white man who walked a black dog,
I met a young woman whose body was burning,
I met a young girl, she gave me a rainbow,
I met one man who was wounded in love,
I met another man who was wounded with hatred,
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard,
It's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, what'll you do now, my blue-eyed son?
Oh, what'll you do now, my darling young one?
I'm a-goin' back out 'fore the rain starts a-fallin',
I'll walk to the depths of the deepest black forest,
Where the people are many and their hands are all empty,
Where the pellets of poison are flooding their waters,
Where the home in the valley meets the damp dirty prison,
Where the executioner's face is always well hidden,
Where hunger is ugly, where souls are forgotten,
Where black is the color, where none is the number,
And I'll tell it and think it and speak it and breathe it,
And reflect it from the mountain so all souls can see it,
Then I'll stand on the ocean until I start sinkin',
But I'll know my song well before I start singin',
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard,
It's a hard rain's a-gonna fall.

viernes, 9 de noviembre de 2007

Los retornos de la desgracia

Las autoridades del lugar me advierten
que silbar perjudica seriamente la salud.

Que si andas perdida entre bosques de niebla
o vagas sola entre caminos de sombra
y yo por estar feliz, olvidándolo,
por querer ahuyentar tus recuerdos
silbo
descuidado
y me oyes
y regresas…

Papel arrugado encontrado en Cuatro Gatos

"Todo lo que te pueda decir está de más
cualquier palabra es un disfraz empapado
y es porque esto que te digo no vale
como nunca calienta un sol que se dibuja
igual que no mata una muerte que se cuenta.

(Para ti, pan de mi vida,
lumbre de mis fríos.
III-VI-2006)"

miércoles, 7 de noviembre de 2007

Nuevas citas para encontrarnos

(1) Nueva presentación en Sevilla de Libros de la Herida: Viernes 9 de Noviembre

Con una lectura de poemas de Juan Antonio Bermúdez y Pedro del Pozo, Libros de la Herida realizará una presentación de Todas las puertas abiertas, de Pedro del Pozo, y de los libros de poemas recién editados: Compañero enemigo, de Juan Antonio Bermúdez, y La criminal pasión de poseer, de Manuel Fernando Macías, que corresponden a los números 1, 2 y 3 de la colección Poesía en Resistencia de Libros de la Herida.

Lugar: Centro Cívico Tejar del Mellizo (Se encuentra ubicado en el interior del Parque de los Príncipes, se accede por calle Santa Fe, Barrio de los Remedios, Sevilla).
Fecha: Viernes 9 de noviembre de 2007.
Hora: 18 Horas.
Entrada gratuita.



(2)POESÍA DE VIVA VOZ, por La Palabra Itinerante: Sábado 10 de noviembre.

En Poesía de viva voz intervienen los poetas David Eloy Rodríguez y José María Gómez Valero y el cantautor Iván Mariscal. David Eloy y José María interpretarán poemas suyos, de sus diferentes libros y publicaciones, y además nos acercarán algunos de sus poemas preferidos de otros autores, mientras que Iván Mariscal compartirá sus canciones.

Lugar: Centro Cívico Tejar del Mellizo (Calle Santa Fe, s/n). Parque de los Príncipes. Sevilla.
Fecha: Sábado 10 de Noviembre de 2007.
Hora: 21 horas.
Entrada gratuita.

Estas jornadas están promovidas por el Área de Participación Ciudadana del Ayuntamiento de Sevilla. Toda la información sobre las mismas en el cartel adjunto.

lunes, 5 de noviembre de 2007

Peter Pan

El sol dibuja pájaros gigantes
en el corazón de todos los niños.

Hay veces que quisiera ser como ellos.
Es por eso que pinto de canciones
los gastados ladrillos del alma
y siembro el mundo de ojos nuevos.

Pero luego sigo siendo –me doy cuenta-
el mismo viajero ciego y temeroso,
la lástima de un tiempo que se va,
una certeza que no se esconde:
porque ya no tenemos pájaros
sino cucarachas negras en el corazón.

O acaso
siempre
las tuvimos.

jueves, 1 de noviembre de 2007

La mujer tendida

Cuando abrió la puerta la encontró tendida, con un hilillo de sangre en la comisura de los labios. Comprobó que no estaba muerta. Miró su reloj. Eran las tres y veinte de la mañana. Echó una ojeada alrededor. Era un salón más bien pequeño, de una decoración minimalista que lo dotaba de amplitud, con algún que otro cuadro moderno de valor colgado de las paredes. Un par de pequeñas esculturas africanas y una lámpara de pie encendida. La del techo estaba apagada. La chica estaba tirada entre el televisor y la mesa baja de cristal, en torno a la cual se arremolinaban dos sillones y un sofá, en apariencia cómodos, de color azul. Debajo, una alfombra lisa color turquesa.
Pensó que la habrían abofeteado con violencia, de ahí la sangre. Registró rápidamente la casa y no vio a nadie. Cargó con ella a sus espaldas y buscó el lavabo, la desnudó con habilidad, la metió dentro de la bañera y comenzó a ducharla con agua fría. Cuando volvió en sí todavía estaba muy cansada para hablar, murmuraba incomprensibles. La secó, la vistió con las mismas ropas y la sentó en el sofá del salón mientras buscaba alguna botella. Encontró una de ron negro en la cocina. Sirvió un par de copas.
-Bebe un trago de esto. Te sentará bien.
Mientras la observaba llevarse con torpeza la copa a los labios maldijo interiormente al tipo que lo había traído hasta allí para reencontrarse por sorpresa con su pasado. Fue Bruno quien le había llamado hacía un par de días contándole una monserga sobre no sabía qué asunto importante que no podía esperar, citándole para hoy a las tres en su picadero de las afueras. Todo debía estar rodeado de la mayor de las reservas. “Adelántame algo”. “Imposible. Sólo debes saber que te interesa y mucho. Yo diría que es probablemente la maldita cosa que más te interesa de este maldito mundo”. Pausa. “Si me retraso no me esperes en la puerta. Coge las llaves de debajo del felpudo, entra y espérame allí. No tardaré en llegar”.
Sacar a un hombre con suerte de los hipódromos debería ser un delito, y más cuando tienes que coger un avión para ir a una cita secreta en la que al final te encuentras con ella tirada en el suelo. La miró.
-¿Estás mejor?
Asintió. Se le quedó mirando un largo rato, como si el tiempo se desprendiera de sus ojos de corrido rimel. Era una mirada triste tras la cual se agazapaban decenas de felinos al acecho.
-Voy a ver si todo está en orden.
Se levantó y comenzó a inspeccionar la casa con más detalle, cuarto por cuarto. Fue entonces cuando lo encontró en el dormitorio, dentro del armario, con esa mirada extrañamente fija, y supo todo lo que había ocurrido.