el cazador de mariposas

El nuevo libro

2009-12-03T02:25:00.000-08:00

Ya podéis descargaros en pdf el Itinerario de la luz (y con él los libros de mis compadres Manuel Ortega y David Franco) en su versión definitiva, si pincháis aquí.

Gracias a todos los que habéis hecho posible esto. En especial a la Fundación Inquietudes y a sus Cuadernos Caudales de poesía y, como casi siempre, a esos benditos que responden al nombre de David Eloy Rodríguez y José María Gómez Valero (qué prólogo, hermano, qué prólogo).

En cuanto salga la versión impresa -que al final no pudo salir en septiembre y que parece que lo hará, imponderables mediante, este mes- informaremos de presentaciones y demás.

Así mismo, si pincháis aquí podréis descargaros Soda cáustica: cinco poetas latinoamericanos, en edición coordinada por Enrique Falcón, otro de los Cuadernos Caudales de poesía, con textos de Rocío Cerón, Yanko González Cangas, Germán Machado, Rocío Silva Santisteban y Néstor Ventaja.

Por último, mando desde aquí un fuerte abrazo al gran Viktor Gómez, animándole a que se recupere y que pronto vuelva a dar la batalla.

Versos para descargar

2009-07-07T03:47:00.000-07:00

Si pincháis aquí podréis acceder a mi último libro de poemas, Itinerario de la luz, que saldrá en papel si todo sale bien en septiembre (ya os iré informando).

Citas ineludibles

2009-06-15T10:39:00.000-07:00

El imprescindible libro de poemas País, de nuestro amigo y maestro Alberto Porlan, recala por el sur y es un placer y un lujazo anunciar que la editorial amada Libros de la Herida hace una serie de presentaciones según el siguiente calendario de citas.

Miércoles 17 de junio: Chiclana de la Frontera (Cádiz). En El Tendedero (Calle Arroyuelo, 21) acto organizado gracias a la generosa colaboración de la Fundación Fernando Quiñones. A las 21.00 h. y a la presentación de País le seguirá la proyección de la película-documental Las cajas españolas, de la que es director Alberto Porlan. Previamente, ese mismo día, a partir de las 19'00 Alberto tendrá un encuentro con la gente de la Escuela de Letras Libres, en una cita abierta a quien quiera sumarse, que será en la Casa de Cultura de Chiclana (Calle Nueva).

Jueves 18 de junio: Cádiz. En la Asociación de la Prensa (Calle Ancha, 6). A las 20.00 h. Invitará a su lectura el escritor Manuel Ruiz Torres.

Viernes 19 de junio: Medina Sidonia (Cádiz). Invitará a la lectura del libro Manuel Fernando Macías. A la presentación de País le seguirá la proyección de la película-documental Las cajas españolas. Lugar y hora aún por confirmar.

Sábado 20 de junio: Sevilla. En la librería La Fuga (Calle Conde de Torrejón, 4). A las 20.00h. Y además, presentación del libro Merma, de Benito del Pliego, editado por Baile del Sol.

Por cierto, no dejen de mirar esta interesante entrevista a Alberto en torno a País.

Ojalá estuviera allí

2009-05-22T11:32:00.000-07:00

Dentro de las actividades que organiza La Fuga Librerías en la Feria del Libro de Sevilla, se presentará este viernes 22 de mayo a las 21.00 h. el libro País, del escritor Alberto Porlan, recientemente editado en la colección Poesía en Resistencia de Libros de la Herida. La cita será en la Sala Apeadero, que está dentro del Ayuntamiento y a la que se accede por la Plaza de San Francisco. Habrá recital del autor, y presentará e invitará a la lectura del libro el escritor y periodista Juan Antonio Bermúdez. Después del acto Alberto Porlan estará firmando ejemplares de País en la caseta (nº 52) de La Fuga/CNT.

Y el día siguiente, el sábado 23 (también a las 21.00 h. y en la Sala Apeadero), otra interesante actividad promovida desde esta librería sevillana de referencia que es La Fuga, esta en vez en colaboración con La Palabra Itinerante:Mesa redonda “Espacios, lugares: tres plataformas de acción social y cultural”. Participan: Pisco Lira, del espacio La Carbonería, Hipólito de la Rosa, de la publicación Youthing, e Irene Sánchez, del colectivo asturiano Cambalache; conducirá la mesa la escritora Carmen Camacho (esta autora estará además ese mismo sábado de 19h. a 20h. firmando ejemplares de su libro Minimás en la caseta de La Fuga/CNT).

Tenía que hacerlo

2009-05-18T10:07:00.000-07:00

Síndrome

Todavía tengo casi todos mis dientes
casi todos mis cabellos y poquísimas canas
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
o sea que no debería sentirme viejo
pero el grave problema es que antes
no me fijaba en estos detalles.

Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.
Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.
Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.
Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos.
Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.
Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Mario Benedetti
(qué bueno que naciste)

La crónica de El País de un poema inolvidable

2009-05-02T14:01:00.000-07:00

El fútbol convertido en puro arte, inolvidable, pura orfebrería. No sólo fue la certificación del angelical método azulgrana. Del Barça, que se obliga a sí mismo en el juego y en el resultado, no se esperaba un simple triunfo, sino que sellara su estilo ante un duelo de máxima exigencia. Y la respuesta barcelonista fue intachable. No se confundió con el imprevisto gol inicial de Higuaín, reaccionó con su guión de todo el curso, ese aire poético que le distingue, y no sólo retorció el marcador, sino que subrayó la evangelización que merece Casillas y rebajó de tal forma al Madrid que el impetuoso aspirante quedó reducido a un rutinario telonero.
Frente al fútbol de sacamuelas y de tono épico de los madridistas, el Barça resultó sinfónico. Se puso de etiqueta, bailó en Chamartín y laminó el safari madridista de los últimos 17 partidos. Uno y otro expusieron su versión más real. El equipo de Guardiola, el más operístico de la temporada, debía mostrar su carácter competitivo ante una situación casi extrema. Del Madrid, que a toque de tambor ha mantenido la Liga en vilo con un espíritu conmovedor, se esperaba un arrebato definitivo. No hubo debate: el Barça fue mejor en todo, en lo fino, en lo grueso. El Madrid no tuvo respuesta, no le llegó el sudor que le había hecho soñar con el título. El Barça le resultó de otro planeta; le condujo a lo que nunca se presumía del Madrid: la rendición. El grupo barcelonista le dio argumentos para ello.
Si hubo más emoción de la cuenta fue por la divinidad de Casillas, junto a Raúl y el ausente Guti la única coartada étnica del madridismo. Enfrente, Xavi, padre junto a Guardiola de la admirable y productiva ingeniería genética azulgrana, manejó el encuentro con su toque homérico. A cada azote del Madrid, que hizo pagar las únicas debilidades barcelonistas -la poca chicha de Abidal y el peaje de Puyol, demasiado disperso en el eje defensivo-, respondió Xavi, jugador con más jerarquía que focos. Xavi, en plenitud, es un homenaje al fútbol. A todos los sistemas: el que premia al alquimista que advierte el pase que nadie ve o el pícaro que con cuerpo de ratón es capaz, por su apego a la pelota, de rescatarla ante espartanos como Lass. Como intérprete activó a Puyol en el 1-2; como amante del balón, citó a Messi con Casillas en el 1-3 tras birlarle el sustento al segundo Diarrà; animó a Henry en el 2-4, e hizo otro guiño a Messi en el 2-5. Desde Cruyff en 1974 -guionista de otra inolvidable noche del Barça en el Bernabéu con aquel 0-5- no ha habido un solista azulgrana semejante en el Bernabéu. Al Barça le bastó con Xavi y un novel camino de la posteridad: Piqué, la mejor noticia para el fútbol español en lo que va de temporada. Sobrio, concentrado, adulto, con recursos para el quite y la salida, y hasta con gol. Con Xavi al compás y la extraordinaria solemnidad de Piqué, Messi puso la puntilla a ese Madrid babélico tuneado por Juande en los últimos meses. Salvo frente al Liverpool y el Barça, la clase alta del fútbol europeo. El conjunto azulgrana es de otro planeta. Por mucho que se rebobine no hay rastro de un equipo que haya jugado tantos buenos partidos en una misma temporada, y sin descartar ningún reto. Filias y fobias aparte, este Barça es un lujo para el fútbol. Miren si no: con 2-5, cualquiera estaría de rondito a la espera del telón. Este Barça, no. Con 2-5, Piqué llegó al gol en el 2-6. El cuadro azulgrana ni siquiera precisó de la mejor versión de Eto'o o Iniesta. El primero, alejado a una orilla para que Messi retratara a los centrales blancos, hizo de extremo postizo. Lo mismo dio. El Madrid no pudo ser ni un picanarices. Fue un títere a los pies de un equipo de trazo celestial. No hubo madridista que ganara su duelo: sin pistas de Raúl, Ramos se quedó en tanga ante Henry, Gago y Lass debieron sacar a hombros a Xavi; Marcelo fue el Marcelo que llegó... Así, uno tras otro. Jamás en la historia hubo recital azulgrana similar en el Bernabéu; ni en el Camp Nou.
Habrá un antes y un después de semejante gala. Habrá un antes y un después de Pep Guardiola, guardián de un santoral que recibió de Johan Cruyff y al que aquel chiquillo de Santpedor hoy ha engrandecido. Pep, muy por encima de ese estreñimiento dialéctico que a veces prevalece en el fútbol, ha desmentido a esos paniaguados que le esperaban con el garrote, incapaces de perdonar su verbo ponderado, su mesura y discreción. Hasta el punto de liderar la segunda mayor goleada encajada por el Madrid en su feudo: la primera correspondió al Athletic, protagonista de un 0-6 en 1931.
Con Pep al frente, el Barça despejó cualquier discusión, ya sea de números o letras. Los puntos y los goles distinguen a este Barça; los adjetivos, pese a los reticentes habituales, inundan sus crónicas. Llegado el día clave, el Madrid, sometido de principio a fin, cayó en la orilla. Su esmero merece un titular. Lo del Barça en Chamartín, lo del Barça en toda la temporada, quedará como un incunable en la bibliografía del fútbol español. Y del transfronterizo, donde España, con el modelo azulgrana, también marca tendencias. En definitiva, el Barça hizo doblete: ganó y deleitó, porque de él se esperan ambas cosas. Tan imponente es su obra que no caben éxitos mundanos. Otro mérito de Guardiola, capaz de pilotar a un grupo hacia la trinidad final. Sólo la fabulación ya merece una elegía. El Barça, el fútbol, el lirismo puro.

Nonatología

2009-04-24T12:20:00.000-07:00

Ya son nueve meses. Hemos parido un amor, un niño que crecerá si el tiempo acompaña. Un cachorro que desafiará a las borrascas, un nonato que bendecirá los anticiclones. Dejadme que os lo diga: estamos tejiendo una urdimbre, un tiempo sarmentoso de calor y costumbre, un traje que nos hará guapos y necesarios. Porque no hay mejor vestido que el que desnuda, porque no hay mejor antifaz que el que descubre.
Sí. No hay mayor simpleza que la de estar enamorado. Y es incluso indigno de un debate pipabarbil -la gente que me odia y que me quiere no me va a perdonar que me distraiga-. Pero es que no te conocen, ni te sienten...
Ellos se lo pierden, mi amante, mi amiga, mi hermana de sangre.
Aquí lo digo para que conste:

Ya me gustaría estar allí

2009-03-06T14:05:00.000-08:00

Mis camaradas Miguel Ángel García Argüez, David Eloy Rodríguez y Jose María Gómez Valero no paran y están ultimando un nuevo espectáculo que promete ser -otra vez más- imprescindible y emocionante. Así que se van pa Valladolid, al Festival de la Palabra "Versátil.es", que tendrá lugar los próximos días 10, 11 y 12 de marzo en la facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Valladolid, a presentarlo.
Además de las actuaciones de Nacho Vegas, Alfredo González, Manolo Tarancón y La Palabra Itinerante, estará también mi hermana de sangre Carmen Camacho y también Fermín Herrero, Jordi Doce, Laura Casielles, María Eloy García, Sofía Castañón, Enrique Cabezón, Vicente Muñoz… En fin, que promete.
Suerte, compañeros!!!

Recomendación

2009-02-11T12:33:00.000-08:00

Saramago tiene un blog estupendo de (para mí) obligada lectura. Para los que no lo sepáis y os interese podéis pinchar aquí.
Si algún día llego a su edad (cosa en verdad improbable y con apariencia de quimera) me gustaría tener su lucidez y rebeldía.

La ventana

2009-02-06T16:08:00.001-08:00

Ahora que he reformado mi cuarto de cabo a rabo (por fin!, malditas obras...), nada mejor que recordar este poema sobre el (no) paso del tiempo y sobre, como diría Balzac (y aquí me pongo cultureta) las ilusiones perdidas.
Y las no encontradas.
Y las que salieron a mi paso.
Ah, y la ventana sigue igual, pero dentro de unos días desaparecerá (que no sus vistas, claro). Este es un homenaje al tiempo que pasé buscando con los ojos en la lejanía las respuestas a mis preguntas, los añorados destinos de mi andar torpe, las noches de calentura asomando mi cabeza sobre su alféizar.

I

En esta misma ventana, de niño,
miraba yo pasar las tardes
y los edificios de enfrente.
Olor a calle y café recién hecho,
era la vida una pluma
que me acariciaba el corazón.

Pero quería huir y sabía cómo:
dejaría pasar el tiempo, me haría mayor
y serían míos por fin los horizontes.

II

Sigo pensando
que algo de eso conseguí.

Porque miro por la ventana
y reconozco la vasta lejanía,
la humilde inmensidad de los años,
los viejos caminos que van a las playas,
el azul jacinto de un cielo compartido
y allá, al fondo, la única frontera
y su luz caliente de sueños.

Balcones, paredes blancas

2009-02-06T16:06:00.001-08:00

Últimamente
beber alcohol
me pone triste.

Salgo entonces a la tarde,
cuando hace sol,
de cuatro a cuatro y media,
doy un paseo y luego,
en la bañera de la luz,
entre pájaros y niños,
me siento en la plaza
a contemplar fachadas.

Y veo en ellas,
como en un espejo,
al chico que
suspirando
las miraba
un día tras otro
durante años
y no bebía.

Escuchado a un trabajador de la Base de Rota hablando de Obama

2009-01-21T16:07:00.000-08:00

A mí me da igual si el gato es blanco o negro, a mí lo que me importa es cómo están los ratones.

Haikus del amor balbuceante

2009-01-11T14:55:00.000-08:00

a estas palabras
no les corre la sangre
pero palpitan

sólo son letras
tinta sobre el papel
pero están vivas

dicen te quiero
las dejo para siempre
aquí, escritas

son las palabras
tinta sobre el papel
pero están vivas

dicen te quiero
no les corre la sangre
pero palpitan

sólo son letras
las dejo para siempre
aquí, escritas

Fandangos de la Palestina

2009-01-08T12:51:00.000-08:00

Quién sabe cuál es su destino
quién sabe lo que le tocará en suerte.

Cada uno tiene su camino.

Unos convierten la vida en muerte
otros sufren el dolor de estar vivos.

Fe en la errata

2008-12-15T13:34:00.000-08:00

Las flechas desviadas al final
aciertan otro blanco;
Las derivas desvelan continentes;
alguien huele y adopta
las cartas sin remitente.

El día que acudí
al sitio equivocado, a la hora impropia,
allí estaba esperándome
la muchacha más linda
de este baile de locos en deshaucio.

Cada desliz da cuerda,
cada gazapo prende.
Prometo tener fe
en la errata siempre.

Juan Antonio Bermúdez

NOTA: Espero que te gusten y que disculpes, querido Juan, las variaciones que he hecho sobre el texto original -ya sabes, servidumbres de la musicación-. Para los que quieran leer el poema original, éste se encuentra en su imprescindible libro de poemas -del que ya hemos hablado tanto aquí- 'Compañero enemigo', editado por Libros de la Herida en su colección Poesía en resistencia, o en este enlace, que pertenece al blog de nuestro amigo, cantante de rock y poeta logroñés Enrique Cabezón, alias KB, al que aprovecho para mandar un saludo fuerte.

Recomendación

2008-12-10T11:37:00.000-08:00

Ha nacido una nueva revista virtual dedicada a la fotografía y la poesía actual: Retaguardia

Conducida desde Barcelona por Antonio Barcia, cuenta en su primer número con poemas de doce poetas, ni más ni menos que:

Ana Pérez Cañamares; Beatriz Viol; Luis Melgarejo ; Juan Antonio Bermúdez; José María Gómez Valero; Carmen Camacho; Sara Mesa; Miguel Ángel García Argüez; Alberto Garcia Teresa; Miriam Reyes; Isaac Oliva y David Eloy Rodríguez.

Pasen y lean. Un gustazo.

Una cita

2008-12-09T15:23:00.001-08:00

La asociación Intervenciones en Jueves, presenta el miércoles 10 de diciembre su calendario para el próximo año. Elaborado por 12 artistas que habitualmente colaboran y participan en las actividades de la asociación, este es el segundo año en el que se pone en marcha una iniciativa de este tipo. Pablo Vallejo, Elena Blandón, Dario del Moral, Manuel León, Celia Macías, Daniel Alonso, Mon Aguilar, Chari Romero, Ricardo Barquín, Lourdes, Edu Dantas e Irene Mala, son los artistas que han aportado sus diseños, creatividad e imaginación al Calendario de Intervenciones en Jueves y estarán, casi en su totalidad, en la presentación.
Nos encontraremos el miércoles 10 de diciembre, a partir de las 20.30 horas en la librería La Fuga (C/ Torrejón, 34)Allí, además de vernos, nos tomaremos unos vinitos o unos botellines, lo que más te guste...
El calendario está aquí y si te animas a comprarlo por sólo 3 €, puedes pasarte por los puntos de venta:
Librería la Fuga c/ Conde Torrejón 34,Sevilla.
Librería la Araña C/Amargura, 8, Sevilla.
Papelería Punto y coma. Alameda de Hércules 36.
Bar El sirena. Alameda de Hércules 34.
La Beni (en frente del restaurante la Madraza) c/Doctor Letamendi.
Bar El Corto Maltés. Alameda de Hércules.

Acerca de Intervenciones en Jueves:
Asociación cultural sevillana que se dedica a promover intervenciones artísticas en espacios públicos, a través del contacto con artistas de todas las disciplinas y una estrecha relación con el entorno del mercaíllo del jueves y sus visitantes. Intervenciones en Jueves ha celebrado 3 ediciones en este entorno con la participación de artistas como Alex Peña, Celia Macías, David López Panea, Irene Mala, Jesús Palomino, Loncho Gil, Ricardo Barquín, Samuel Arquellada, Pony Bravo, La palabra itinerante, Eva Toro o Vouluble.net, entre otros.

Yo no podré estar pero bien que me gustaría

2008-11-20T12:03:00.000-08:00

Esta semana, la imprescindible librería sevillana La Fuga cumple 4 años, y nos gustaría celebrarlo con todos vosotros, por eso os invitamos este Sábado 22 de Noviembre a partir de las 19:00 h a que os paséis por el local de la librería (C/ Conde de Torrejón, 4 -Alameda de Hércules, Sevilla-).
Para que la fiesta sea plena, además de vino y algún recuerdo con el que nos gustaría obsequiaros, contaremos con la presencia de personas que son referentes para nosotros y que han querido sumarse al aniversario aportando su buen hacer escénico:A partir de las 19:00, Isabel Escudero y Agustín García Calvo recitarán de viva voz. Esta visita coincide con la reciente publicación de Gorrión, migajas.... y de Suma del vuelo de los hombres, últimos libros de poesía de estas dos voces imprescindibles en el panorama poético actual.
A continuación recitará Luis Melgarejo, que de nuevo nos visita desde Granada para regalarnos esa forma tan especial de decir de viva voz sus textos.
Para terminar, Miguel Ángel García Argüez, nos presenta su nuevo proyecto musical: ARWEZ, esta vez en formato acústico, acompañado por Celia Romero.Vuestro apoyo diario es uno de los pilares más fuertes en los que se basa La Fuga. Sin ese apoyo constante, tanto a nivel personal como profesional, este proyecto no sería nada, esta celebración se pretende colectiva, de agradecimiento por estar tan cerca a diario, por conseguir que esta historia empiece a estabilizarse.
Larga vida a la Fuga y a Luis Gallego. La cita será, como todos los que en La Fuga se han celebrado, un hermoso cumpleaños.

Tu fantasma

2008-11-20T11:55:00.000-08:00

Me decido a tararearte todo lo que se te extraña
desde el siglo en que partiste hasta el largo día de hoy.
Me acompaño de guitarra porque yo no sé de cartas
y, además, ya tú conoces que ella va donde yo voy.

Lo único que me consuela es que uso dos almohadas
y que ya no me torturo cuando te hago trasnochar.
Otro alivio es que en su árbol los pájaros celebran,
siguen ensayando el coro con que te bienvenirán.

El teléfono persiste en coleccionar absurdos.
Embromarme sigue siendo un deporte universal.
Y la puerta está comida donde la ha golpeado el mundo
—cuando menos una buena parte de la humanidad—.

El cine de enamorados tuvo un par de buenas pistas,
nuestro cabaret privado sigue activo por su bar.
Se nos sigue desangrando la llave de la cocina
y yo sigo sin canciones, habiendo necesidad.

Pueden ser casualidades u otras rarezas que pasan,
pero donde quiera que ando todo me conduce a ti.
Especialmente la casa me resulta insoportable
cuando desde sus rincones te abalanzas sobre mí.

No exagero si te cuento que le hablo a tu fantasma,
que le solicito agua y hasta el buche de café.
En días graves le he pedido masajes para mi espalda
(los peores ni te cuento, porque no vas a creer).

Hay días que en tu sacrificio acaricio tu fantasma,
pero donde iba el delirio no oigo tu respiración.
Siempre termino en lo mismo: asesino tu fantasma
y la diana me sorprende recostado en el balcón.

Ya no sé si lo que digo realmente nos hace falta.
Hoy no es día inteligente y no sé ir más allá.
Pero cuando puedas vuelve porque acecha tu fantasma
jugando a las escondidas y yo estoy muy viejo ya.

Silvio Rodríguez

Conclusión de la reunión del G-20

2008-11-18T13:48:00.000-08:00

Algo debe cambiarse para que todo siga igual.

Ciegos de ver viento (Canción urgente)

2008-11-05T11:13:00.000-08:00

Llega el tiempo de dejar de cantar
a los amores perdidos,
a la belleza de la luz sobre el mar
cualquier tarde de abril.
Es el tiempo de empezar a pensar
en lo que se nos exige.
Hoy no quiero la canción que se va
con un beso a dormir.

Hoy hablaré de lo que importa luchar,
de despertarnos del sueño
que nos vendieron como realidad
y resultaba que era su disfraz.

Hablaré de que hay que resucitar
y levantarnos los muertos.
Sabemos todos que no puede tardar
el día de su juicio final.
El día en que por fin juzguemos al juez
y soltemos los perros.
El día en que comencemos a ver
que estábamos ciegos
de ver viento.

Nos enseñaron que era la verdad
lo que a veces no es cierto,
que la vida no era mucho más
que aprender a morir,
que la virtud era una propiedad
en el centro del miedo.
Como niños en la oscuridad
nos sentimos vivir.

Hablemos pues de lo que importa luchar
y despertarnos del sueño
que creímos era realidad
y resultaba que era su disfraz.

Por eso hablemos de resucitar
y levantarnos los muertos
que sabemos que no puede tardar
el día de su juicio final.
El día en que por fin juzguemos al juez
y soltemos los perros
el día en que comencemos a ver
que estábamos ciegos
de ver viento.

Parábola del miedo (la historia de la chica que camina)

2008-10-30T13:40:00.000-07:00

Os voy a contar una historia terrible:
una muchacha camina en medio de abril
y es hermosa, y se siente sola y tiene miedo.
A su espalda lleva escuchando un minuto
el latir de unos pasos que la siguen.

La muchacha camina y mira de reojo,
comienzan a sudarle las manos,
apresura el ritmo,
busca formas de despiste,
una manera de huir,
pero nota que el chico sigue, inexorable,
aguardando sin perderla de vista,
poniendo los compases a su desazón.

La muchacha que camina aminora ahora velocidad,
deshace el tintineo de los pasos,
espera que resulte y la adelante,
que él sólo sea un chico que pasea
contemplando un rato su belleza de abril.
Entonces él lo hace y ella respira
mientras lo ve alejarse,
elegante y tranquilo,
pensando aliviada que sólo es un chico
sumergiéndose en el sumidero de la ciudad.

Así es, poco más o menos,
la historia terrible de la chica que camina.
Sólo hace falta un detalle, digamos narratológico,
para tomar dimensión exacta de su intención.

Esta historia terrible está contada
desde el punto de vista del verdugo.

Nos veremos por allí

2008-10-21T16:30:00.000-07:00

José María Gómez Valero y Juan Antonio Bermúdez recitarán poemas de sus libros más recientes, Lenguajes y Compañero enemigo, y lo harán en Sevilla, el jueves, en la Sala El Cachorro, con motivo de los recitales poéticos del tercer encuentro Chilango Andaluz.
José María recitará sobre imágenes creadas para sus poemas por José Miguel Pereñíguez (Premio Velázquez 2008 que concede el Ministerio de Cultura) y Juan Antonio sobre las imágenes que Joaquín González Muñoz, Quini, creó especialmente para Compañero enemigo, el libro editado recientemente por Libros de la Herida. Junto a ellos estará también la poeta Rocío Hernández Triano.

En Córdoba

2008-10-20T14:07:00.001-07:00

Este fin de semana estuve recitando en Córdoba en un acto por la paz en Colombia. Del periplo, intenso en muchos sentidos, me quedo con la divertida noche en el hospedaje Luis de Góngora (sí, ya sé, lo que faltaba) y con el largo paseo de horas por la judería en una mañana inolvidable, con una pequeña resaca española que le daba a todo una pátina hermosamente onírica. Aquello tuvo el magnetismo de los sueños. Volveré (volveremos) algún día.

Un abrazo para Marcos Ana

2008-10-08T14:40:00.000-07:00

El colectivo La Palabra Itinerante ha sido invitado a participar en la presentación del libro (Decidme cómo es un árbol (Memorias de la prisión y la vida), de Marcos Ana, que tendrá lugar en Sanlúcar de Barrameda (Cádiz) el próximo sábado 11 de Octubre a las 20.30 horas en el Salón de Embajadores del Palacio de la Duquesa de Medina Sidonia.

Veréis por qué os lo contamos...Queríamos mostrar nuestra consideración y respeto a este excelente ser humano y pensamos que lo que más nos apetecía era convocar a amigas y amigos, compañeras y compañeros en las aventuras de la palabra poética, para invitarles a ofrecerle su abrazo, un abrazo que le daremos públicamente en el acto de este sábado de parte de todos. Hemos decidido que nuestra intervención se llame Un abrazo para Marcos Ana, y puedes sumarte a este modesto y sencillo homenaje, tan pequeño como lleno de cariño, haciéndonos llegar tu abrazo para Marcos Ana. El sábado dos poetas de La Palabra Itinerante leerán ante Marcos Ana y el resto de personas presentes los nombres de todos aquellos que se sumen al abrazo, y, a continuación, le daremos ese abrazo públicamente en nombre de todos.

Al terminar la Guerra Civil, en 1939, Marcos Ana fue detenido, junto a millares de demócratas, y condenado a muerte. Permaneció encarcelado durante 23 años ininterrumpidos: toda su juventud y la mitad de su vida. Su peripecia vital ha estado marcada por una pasión constante en defensa de los oprimidos y desheredados y una entrega absoluta (en su escritura, en su labor diaria) a la voluntad de vivir y transformar la vida. No se trata, obviamente, de conseguir firmas para nada, ni de batir récord, ni de poner el nombre en una exposición de nombres. Se trata sólo de ofrecer, de parte de las gentes de la poesía, la literatura, los movimientos sociales… un cariñoso gesto de respeto y agradecimiento a Marcos Ana. Un gesto cómplice y cercano.Un abrazo.

Si te apetece unirte a este abrazo, que vale por muchos abrazos, puedes hacernos llegar a esta dirección de correo-e:
lapalabraitinerante@yahoo.es
un mensaje que llevara tu nombre en ASUNTO + mi abrazo para Marcos Ana o algo similar. Quedan pocos días para el acto (es este sábado por la tarde), y aunque, como te decíamos, no es nuestro interés juntar mil nombres ni hacer una nómina exhaustiva de algo, sí que te invitamos a enviar con cierta urgencia tu abrazo para estar seguros de que compartimos tu nombre en dicho acto y, si te fuera posible, ayudarnos a difundir la propuesta entre quien creas que pueda estar interesado. A continuación un texto con algo más de información.

UN ABRAZO PARA MARCOS ANA
Fernando Macarro, Marcos Ana:poeta, luchador incansable, hombre bueno. Creemos que Marcos Ana merece un abrazo, un fuerte abrazo. Demasiado olvidado durante demasiado tiempo, Marcos Ana nos parece un ejemplo de actitud y dignidad,un ser humano y un poeta de palabra libre y viva,de palabra valiente, generosa, hospitalaria y fraterna. Compañeras y compañeros de los oficios de la palabra quieren rendirleun pequeño y sencillo homenaje para significarle su compañíay ofrecerle su respeto y su agradecimiento por tantas cosas.Para aquellos que no sepáis de él, podéis conocer más sobre Marcos Ana aquí , (donde a su vez podéis encontrar enlaces a otras webs interesantes), o entre las páginas del libro Decidme cómo es un árbol (Memorias de la prisión y la vida), libro editado por Umbriel y prologado por José Saramago. El sábado 11 de Octubre a las 20.30 horas, en Sanlúcar de Barrameda (Cádiz), en el Salón de Embajadores del Palacio de la Duquesa de Medina Sidonia, tendrá lugar una presentación de dicho libro en el que intervendrá el propio Marcos Ana, el escritor Juan José Téllez, que le presentará, y las y los poetas del colectivo La Palabra Itinerante. Esperamos vuestro abrazo…

Un antiguo poema de mucha actualidad

2008-09-19T13:53:00.000-07:00

No sé de dónde me viene
ese deseo ansioso
de tirarme de cabeza a las flores,
de pintarme la cara con agua de río
y colocarme una sonrisa de bosque azul.
Y no sé por qué ese deseo
es juguetón y travieso
y le saca la lengua a la realidad,
esa cronometrada y virtual realidad
que es como misa del gallo
oficiada en los antros oscuros de pobreza
y las oficinas con corbata de la Quinta Avenida.
Y no sé por qué siempre creo
que detrás de las antenas
voy a encontrarme una avispa
jugando al parchís con sus alas,
o por qué siempre creo
que dentro del televisor
se esconde un elfo aprendiendo esperanto.

Algo debe ser, amor,
lo que me invita a mirarte a los ojos
cuando lees un poema
o lloras viendo el beso de la escena última,
o acaricias cuidadosamente el pomo de mi puerta
con unas manos que no son tuyas ni mías
sino del silencio azul de las violetas.
Algo será lo que tengo
que se me expande como el eco
a través de mi voz y de mi locura,
o también como la pobreza y la miseria
a través de la esfera de acero del mundo.

Algo será.
Algo será, porque siento mirar al cielo
y encontrarme un dólar en vez del sol
y un Cartier en vez de la luna.
(Y ahora, ¿a quién le dejo yo
mi Amazonas muerto de inocencia?
¿A quién le pido auxilio
si el propio amor me da la hora?)
No sé.
Algo tengo.
Algo tengo que me hace odiar
los enchufes que tocan tus dedos,
los interruptores que te besan la piel,
los botones que escupen tus poros.
Es decir: la luz, la tele, el lavaplatos,
el rostro de enfado, tu rostro de los domingos,
el rostro del Pato Donald,
la palma de una mano abierta -así-
los ojos de mortero inesperado de los muertos,
el general que responde con flores de luto
o el grito colgado de la lámpara
inmensa y codiciosa de la White House,
y que no deja dormir a los criados por las noches.

Y no sé por qué,
pero siento que cuando apagas la luz
y te desnudas la risa
se me encienden todas las luciérnagas
y los ciervos bailan una polka en mi cabeza
y mi dragón preferido le da un beso en la boca
a la diminuta hormiga roja que habita
en el centro exacto de la Tierra.

Y no sé cómo ni por qué,
pero cuando apagas la luz
y te desnudas la voz,
un coro inmenso de niños neoyorkinos
con pantalones cortos rojos -muy rojos-
me atracan salvajes con un poema en los labios.
Y río, río,
yo también río,
río cuando veo vencedores sin medalla
que se emborrachan de amanecida,
o vasos de cristal que acogen
rosas rojas caídas de las voces
de un feliz tendero septuagenario.
Y me siento bien,
infinitamente bien,cuando cierro los ojos
y veo a toda la Humanidad
mirándose de frente sin cara de póker.

Por todo ello podréis entender
que no sé qué es lo que tengo dentro
que se abre como una flor azul en la yema de tus labios
y que se cierra como una ventanilla lunática
en los ojos de millones de mendigos hambrientos.

El hombre se volvió sedentario y agricultor para beber cerveza y emborracharse

2008-09-12T12:52:00.000-07:00

La vieja idea de que el ser humano se asentó para cultivar y alimentarse mejor ha sido refutada por el científico alemán Josef H. Reichholf, quien afirma que los cazadores del neolítico nunca hubieran cambiado la caza por la agricultura de no ser que hubiera un aliciente adicional: la fiesta.

EFE. Berlín.
El hombre se volvió sedentario y agricultor hace unos 10.000 años, dando pie a la llamada revolución del neolítico, para beber cerveza y embriagarse y no con el fin prioritario de mejorar o asegurar su alimentación. Así lo afirma el biólogo e historiador natural alemán Josef H. Reichholf en su nuevo libro Por qué los hombres se volvieron sedentarios, en el que explica las causas de la revolución que dio lugar a la formación de pueblos y religiones. El catedrático de la Universidad Técnica de Múnich considera totalmente errónea la teoría de que la humanidad empezó a cultivar plantas, abandonó la vida nómada y se estableció de manera permanente en un lugar determinado para alimentarse mejor. "Esa visión habitual confunde causas y consecuencias. Cuando los cazadores y recolectores abandonaron su forma de vida y alimentación tradicional tuvo que darse alguna ventaja inicial", explica el experto, quien subraya que al principio "el cultivo de plantas no trajo consigo ninguna ventaja sobresaliente para la supervivencia". Añade que las cosechas iniciales eran demasiado reducidas y el cultivo de la tierra muy laborioso, lo que no podía garantizar la supervivencia de un pueblo sólo con la agricultura, y sostiene que el hombre del neolítico continuó cazando y recolectando para subsistir. En ese sentido califica igualmente de errónea la teoría de que en las primeras regiones de asentamiento sedentario de la humanidad, en la llamada media luna que va de Egipto a Mesopotamia, había poca caza y mucha vegetación. "Era totalmente distinto", asegura el experto, quien considera que esas regiones eran ricas en caza por lo que no había necesidad de abandonar esa forma de subsistencia y absurda la teoría de que una región pueda ser fructífera y pobre en animales salvajes a la vez. "Por el contrario yo afirmo que la agricultura surgió de una situación de abundancia. La humanidad experimentó con el cultivo de cereales y utilizó el grano como complemento alimenticio. La intención inicial no era hacer pan con el grano, sino fabricar cerveza mediante su fermentación", señaló Reichholf ante la prensa en la presentación de su libro. El catedrático muniqués asegura que la humanidad siempre ha sentido la necesidad de alcanzar estados de embriaguez con drogas naturales que "transmiten la sensación de trascendencia, del abandono del propio cuerpo". En ese sentido, subraya la importancia de los chamanes, que eran quienes conocían los efectos y la dosificación de esas drogas, desde el alcohol a los hongos, pasando por las plantas que se pueden fumar, cuyo uso tenía muchas veces fines rituales en ceremonias de carácter religioso. La cerveza se puede fabricar con grano de cereal salvaje, del que no se pueden hacer grandes cosechas ni alimentar a un pueblo, afirma el biólogo, quien destaca que la cerveza y el vino fomentan el sentido de unidad de un pueblo o una tribu, pero no garantizan su supervivencia. Igualmente asegura que el pan no empezó a producirse hasta que la humanidad no fue capaz de cosechar cereales en abundancia, lo que no sucedió hasta milenios después de que se empezara a recolectar cereal salvaje para transformarlo en cerveza. "Además, la facultad de fermentar cerveza no fue algo espontáneo. La humanidad conocía ya con anterioridad la fermentación de la fruta", afirma Reichholf, quien subraya que el hombre primitivo ya sabía hacer vino de uva y otros frutos que recolectaba en la naturaleza.

Gracias

2008-08-23T12:49:00.000-07:00

Desde aquí mis públicas gracias a la maravillosa gente de la editorial 4 de Agosto que tan bien nos trataron a David y a mí en nuestro periplo riojano. A Enrique, Iñigo, Odón, Carmen, Sonia, María... en fin, todos esos señores y señoras tendrán para siempre un rincón bien soleado en mi corazón.
Nos veremos pronto, compañeros!!!

Gloria Fuertes

2008-07-29T11:38:00.000-07:00

Tu nombre

I

Ya ves qué tontería,
me gusta escribir tu nombre,
llenar papeles con tu nombre,
llenar el aire con tu nombre;
decir a los niños tu nombre
escribir a mi padre muerto
y contarle que te llamas así.
Me creo que siempre que lo digo me oyes.
Me creo que da buena suerte;

Voy por las calles tan contenta
y no llevo encima nada más que tu nombre.

II

Mi locura sería olvidarme de todo,
de las 24 letras restantes, de los números,
de los libros leídos, de los versos creados.
Saludar con tu nombre.
Pedir pan con tu nombre.
–Siempre dice lo mismo– dirían a mi paso,
y yo, tan orgullosa, tan feliz, tan campante.

Y me iré al otro mundo con tu nombre en mi boca,
a todas las preguntas responderé tu nombre
–los jueces y los santos no van a entender nada–.
Dios me condenaría a decirlo sin parar para siempre.

Siempre hay alguien

Quitaros esa máscara,
la tristeza no es más que una careta
puede durar tanto como tardes en quitártela tú mismo,
prueba.
Estás provocándote llanto artificial hermano,
he dicho hermano y debí decir amante.

Nos cogemos las manos y no decimos que se siente nada.
Poco a poco se va mezclando nuestra sangre en los encuentros.
Un buen día acabaremos por ser la misma cosa.
Libres somos.
Frecuentamos el dolor porque queremos,
como pudiéramos frecuentar el parque.
Hablamos de mutuas soledades,
hablamos de aventuras que tuvimos,
de que todo está lejos,
de que es difícil.

Y nunca hablamos de esto maravilloso que nos va convirtiendo en ramas.

¿Quién dijo que la melancolía es elegante?
Quitaros esa máscara de tristeza,
siempre hay motivo para cantar,
para alabar el santísimo misterio.
No seamos cobardes,
corramos a decírselo a quien sea,
siempre hay alguien que amamos y nos ama.

Programa de Agosto Clandestino

2008-07-24T12:35:00.000-07:00

Mi hermano de sangre David Eloy Rodríguez y un servidor nos iremos a tierras riojanas para la presentación de sendos libros de poemas que nos publica 4 de Agosto, acto que se encuadra en la programación llamada Agosto Clandestino, que cada año organiza esa misma editorial. Aquí os dejo el programa completo:

Jueves 31 Julio:20.00 h. Biribay Jazz Club: Presentación del poemario Tankas de pájaros con la presencia de su autor, el poeta chileno Benjamín León. Presenta la poeta Sara Castelar Lorca.

Sábado 2 de agosto:20.00 h. La Gota de Leche: Presentación del festival, a cargo de la poeta Carmen Beltrán Falces, seguidamente, presentación del poemario Ciudad de mármol de Octavio Gómez Milián. Presenta la poeta Nerea Ferrez.
Vino de inauguración.22.30 h. Biribay Jazz Club: Concierto del grupo zaragozano Experimentos in da notte.

Jueves 7 de agosto:20.00 h. La Gota de Leche: Presentación de los poemarios Explosiones controladas S.L. de Manuel Moya y Miscelánea de Vicent Camps. Presenta la poeta Sonia San Román Olmos.

Viernes 8 de agosto:20.00 h. Biribay Jazz Club: Poetas para todos de Vicent Camps.

Jueves 14 de agosto:20.00 h. La Gota de Leche: Presentación de los poemarios Los huidos de David Eloy Rodríguez y Comprensión de la penumbra de Iván Mariscal.Presenta el poeta Íñigo San Sebastián Barja.

Jueves 21 de agosto:20.00 h. La Gota de Leche: Presentación de los poemarios Vida de Mario de Antonio Lombillo y Del miedo y las estrellas de María Inmaculada Fernández Barjola. Presenta el poeta Enrique Cabezón García.

Jueves 28 de agosto:20.00 h. La Gota de Leche: Presentación de los poemarios Ritual de la luz de Carlos Alcorta y Una ruta de junio de Rafael-José Díaz. Presenta el poeta Odón Serón Zabala.

Sábado 30 de agosto:20.00 h. Biribay Jazz Club: Presentación del poemario Una casa en propiedad de Regis Muskiz (César Velasco Broca). Visionado de su trilogía de cortometrajes Echos de Buchrücken. Presenta el poeta José Luis Pérez Pastor.
22.30 h. Biribay Jazz Club: Presentación del disco Ciudad del gallo del grupo logroñés Tarangallo.

El lema del último encuentro miki en Moguer

2008-07-14T12:23:00.000-07:00

Juan Jamón Jiménez no tiene rabo
porque don Antonio Machado se lo ha cortado

Memoria

2008-07-13T12:01:00.000-07:00

Nunca olvidaré lo que vieron mis ojos
y cada momento que viví espera
su turno, indiferente, en lo que bien pudiera ser
un cuarto oscuro suspendido en el abismo.

Pero recordar es otra cosa muy distinta.
Recordar, lo que se dice recordar,
sólo recuerdo haber pedido auxilio, ayuda,
algunas veces desesperado, otras contenido,
la mayoría de las veces en silencio.

Pero siempre con los ojos bien abiertos,
como carbones encendidos, esperando.

Jugar con fuego

2008-07-13T11:56:00.000-07:00

Yo tengo cuatro claveles
uno por cada motivo:
el encuentro, tu mirada,
mi secreto, nuestro olvido.
Estoy jugando con fuego
y en la yema de los dedos
tengo el tacto de los días
tengo el tacto de las noches
tengo el tacto de los dos.

Es inmoral, sentirse mal,
por haber querido tanto.
Debería estar prohibido
haber vivido y no haber amado.
Por eso, tirame un beso
que sigo preso de nuestro encierro.

Si me quedé sin aliento
y no pude dar contigo
va a venir la noche negra
para quedarse conmigo.
Porque jugando con fuego
puede ser que te lastimes
puede ser que te lastime
puede ser que sufra un poco
y nos quememos los dos.

Es inmoral, sentirme mal,
por haber querido tanto.
Debería ser prohibido
haber vivido y no haber amado.
Por eso, tirame un beso
que sigo preso de nuestro encierro.
Jugar con fuego.

Andrés Calamaro

Contra Jaime Gil de Biedma

2008-07-03T16:10:00.000-07:00

Aquí empiezo una nueva sección con los poemas que me hubiera gustado escribir. Para empezar, nada mejor que este texto del poeta español del siglo XX que más me gusta –sí, y cuento a Lorca y a Machado, oh hereje–. Además, le tengo especial cariño porque gracias a él conocí a don Miguel Ángel García Argüez, al que tanto quiero, admiro y respeto. Y es que cosas así pasan muy pocas veces en la vida. Este poema forma parte ya de mis entrañas, por lo que he contado y por lo que cuenta.

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Jaime Gil de Biedma

Lección del agua

2008-06-27T12:23:00.000-07:00

Y allá van,
después del amor,
separándose,
quién sabe si para siempre.

Ellos lo desconocen,
pero se deshacen
para mejor saberse
y cumplir su misión.

Como el agua se reparte
ella misma
para ser agua
y dar de beber.

Los caballos del carruaje

2008-06-14T15:17:00.000-07:00

En el bar que te digo siempre era de noche.

Pero el alba y su claridad
se intuían detrás de la puerta,
por ese filo al que uno daba la espalda:
una luz que reptaba, amenazante,
pegada al suelo, donde el día
reclamaba su abrazo de horror.

Y seguíamos bebiendo
mientras creciera la náusea,
conjurados en el empeño
de una eterna noche,
asidos a una suave tristeza.

Luego, en la cama,
justo antes de dormir,
ya muy de mañana,
aparecía la verdad terrible:

Poemas que canto

2008-06-08T14:31:00.000-07:00

CAPITAL DEL MIEDO
(David Eloy Rodríguez)

Estoy cercado, muchos lo dicen.
Mi ansia chocará contra los muros,
acabaré a golpes convertido en piedra.
Mudo, convencido, sin tacto,
entre arrepentimientos y lamentaciones,
finalmente sin ansia. Eso dicen.

Quieren mi miedo.
Pues aquí está.

Desde ninguna parte,
desde el dolor,
desde la capital del miedo.
Mi miedo, mi abrupto,
descarnado, terrible,
odiado, ansioso miedo...
Pero no mi rendición.

Dicen que acabaré sordo,
que acabaré solo,
yo que no soy nada ni nadie solo.
Dicen que me convencerán,
que nos convencerán los muros,
eso dicen y que debemos saberlo.
Estamos atrapados hagamos lo que hagamos,
igual que ellos, que todos, eso dicen.

Quieren mi miedo.
Pues aquí está.

Desde ninguna parte,
desde el dolor,
desde la capital del miedo.
Mi miedo, mi abrupto,
descarnado, terrible,
odiado, ansioso miedo...
Pero no mi rendición.
Pero no nuestra rendición.

Poesía en resistencia

2008-06-05T11:27:00.000-07:00

Como os prometí, aquí tenéis la programación completa del ciclo 'Poesía en Resistencia'. Como veis, un lujo. Si estáis, un placer.

Jueves 5 de junio
MIRIAM REYES [barcelona]
CARMEN CAMACHO [sevilla]
JUAN ANTONIO BERMÚDEZ [sevilla]
MANUEL FERNANDO MACÍAS [cádiz]

Viernes 6 de junio
SUBDESARSUR (LUIS MELGAREJO y ESTEBAN JUSID) + AGENBITE OF INWIT [granada]FUNDACIÓN DE RAPEROS ATÍPICOS DE CÁDIZ (F.R.A.C.) [cádiz]
DANIEL MATA EN EL CALLEJÓN DEL GATO [sevilla]

Sábado 7 de junio
ALEXIS DÍAZ-PIMIENTA [cuba]
DANIEL RABANAQUE [zaragoza]
ANA LÓPEZ SEGOVIA [cádiz]

Centro Social Autogestionado LA FÁBRIKA
Plaza de la Cruz Verde s/n (Cádiz)
21:00 horas
E N T R A D A G R A T U I T A

¿Nos vemos allí?

2008-05-28T12:13:00.000-07:00

El imprescindible ciclo de POESÍA EN RESISTENCIA arranca el próximo Domingo 1 de Junio (a las 20'30) en La Fábrika (Plaza Cruz Verde, Cádiz). Ya os iré informando de la programación completa.

Allí se presentará el libro Once poetas críticos en la poesía español reciente (Editorial Baile del Sol), a cargo del coordinador de la obra, el gran escritor y ser humano ENRIQUE FALCÓN (Valencia). Recitarán autores recogidos en la antología.

Y allí también estaré yo con un concierto que espero que disfrutéis. Prometo dejarme la pelleja.

ORGANIZAN: La Palabra Itinerante, CSA La Fabrika, Akople Lokal, Lisergia.net
COLABORA: Instituto Andaluz de la Juventud
ASISTE: La Fuga Librerías

Ropa tendida al sol en los cordeles

2008-05-24T13:56:00.000-07:00

Que sea esta hermosa tarde la tarde misma.
Que bendiga esta mudez suya
mis días tristes, el dolor y la rabia.

Que aprenda yo de ella la pregunta
que a sus madres hacen, sin saberlo,
los recién nacidos cuando duermen.

Y otra agenda

2008-05-02T14:54:00.000-07:00

MARTES 13 DE MAYO, DE 18 A 20 HORAS. Encuentro con los autores
Carmen Camacho e Iván Mariscal
en HACER POESÍA HOY:
TALLER DE CREACIÓN POÉTICA

impartido por José María Gómez Valero y David Eloy Rodríguez,
del colectivo La Palabra Itinerante

Biblioteca Municipal Alberto Lista. C/ Feria, 57. Sevilla.
(Teléfono : 954 389 061)

O sea, que allí estaremos disfrutando y compartiendo nuestros versos. Seguro que será una tarde hermosa y emocionante, sobre todo por la maravillosa gente que suelen tener como alumnos de taller mis compadres David y Jose Mari allá en la calle Feria.

Agenda

2008-05-01T11:35:00.000-07:00

Viernes 2 de mayo:
Libros de la Herida en la feria del libro de Sevilla.

Los tres autores de la colección 'Poesía en Resistencia' de Libros de la Herida realizarán un recital conjunto dentro de la programación de la Feria del Libro de Sevilla. Será el viernes 2 de mayo a las 21 horas, y esta lectura poética es una propuesta de La Fuga Librerías y CNT-AIT, que estarán en Plaza Nueva desde el Miércoles 30 de Abril hasta el Domingo 11 de Mayo, en concreto situados en el puesto nº 61, en la parte del hotel Inglaterra, muy cerca del bar de la muestra.

Estos son los datos concretos de la convocatoria:
VIERNES 2 DE MAYO21:00 horas . SALA APEADERO (interior Ayto. Sevilla)
PRESENTACIÓN DE LOS TÍTULOS EDITADOS POR LIBROS DE LA HERIDA:COLECCIÓN POESÍA EN RESISTENCIA.Todas las puertas abiertas, Compañero enemigo y La criminal pasión de poseer. Recital de los autores Pedro del Pozo, Juan Antonio Bermúdez y Manuel Fernando Macías. Para conocer el resto de las interesantes propuestas de La Fuga y CNT-AIT en la Feria del Libro de Sevilla podéis consultar la web de La Fuga librerías o este programa detallado.

Cartografía de las guerrillas

2008-04-24T11:31:00.000-07:00

Y esta es mi particular hoja de ruta para regenerar IU (o lo que sea y lo que se pueda, digo yo).

Qué poco nos queda para llegar,
qué débil impulso nos basta.

Sólo torcer el cuello
mirarnos el pecho
concentrarnos en la carne
obviar el músculo
vislumbrar el hueso
perdernos en el blanco
traspasar lo blanco
llegar a la materia
bucear en la materia
nadar más abajo
y más abajo
y más abajo
y encontrarnos un fondo
y en el fondo unos peces
y entre los peces un pez
y en el pez un microbio
y en el microbio su interior
y en su interior una luz.

La misma luz
que guía a los barcos en la tormenta.

El viejo maestro se echa el equipo a las espaldas

2008-04-22T15:49:00.000-07:00

Sé que este texto no viene muy a cuento en este blog, pero no he podido resistirme a la tentación de transcribiros -por muchas razones, algunas de las cuales son fácilmente entendibles- el documento íntegro de la propuesta de Anguita para la regeneración de IU. Vayan por delante mis diferencias con el cordobés -y no estoy hablando del torero- y su 'modus operandi' en algunas ocasiones. Pero su lucidez y capacidad de análisis y de exposición, dignas de un maestro de escuela y de otras cosas, se echan de menos en un país cuyo referente ideológico izquierdista es Super Gasparín. Allá va.

No hay tiempo para más dilaciones
Opiniones de Julio Anguita sobre la regeneración de Izquierda Unida
Julio Anguita González

He esperado a la reunión de este Comité Federal para manifestar ante mis camaradas las valoraciones, opiniones y sobre todo las consecuencias que a mi entender tienen sobre IU y el PCE los últimos resultados electorales. Ningún medio de comunicación ha conseguido de mí una sola palabra. Pero estas líneas no son sólo juicios, son fundamentalmente, propuestas de acción que someto en primera instancia al conocimiento de este órgano.
He sido durante más de diez años Secretario General del PCE y casi con total simultaneidad he ejercido también de Coordinador General de IU. Ahora presido la Comisión Redactora del Manifiesto-Programa. La experiencia y los conocimientos adquiridos en el ejercicio de estas responsabilidades me obligan por conciencia y lealtad a la organización pero también por necesidad anímica y política personales, a expresarme con total claridad sobre la situación por la que atravesamos.
He sopesado la posibilidad de elevar previamente este escrito a otros órganos de dirección más restringidos pero se ha impuesto en mi ánimo la convicción de que era preferible que el documento llegase aquí tal cual, sin matizaciones, enmiendas o consensos que pudieran inducir al Comité Federal de que estaba ante una propuesta ya canalizada y por tanto con pies forzados que dificultaran el libre análisis del mismo.
No pretendo que el documento se debata en esta sesión del Comité Federal; sería sorpresivo y por tanto carente de las garantías necesarias para una discusión. Solamente pretendo que sirva para estimular el debate que desde la Comisión Redactora lanzaremos con el método acordado en el encuentro que mantuvimos los integrantes de la misma con el Secretario General y otros miembros de la Permanente. Pero también pretendo que ante la inminencia de la convocatoria de la Asamblea Federal de IU podamos discutir y tener al menos una opinión como Partido, el cual decidirá si puede servir para abrir la discusión con los plazos, ritmos y métodos que se acuerden.
Antes de entrar en materia quiero hacer cuatro precisiones que sirvan para disipar dudas, apriorismos o procesos de intención que nunca ayudan a la serenidad de pensamiento:
1.Nuestro Secretario General fue informado por mí sobre la redacción del documento y se lo envié con bastante antelación a la celebración de este Comité Federal.
2.Es mi intención más firme seguir militando en el PCE y en aquellas otras instancias y organizaciones políticas que él apoye.
3.El documento es en parte deudor de otros que han ido apareciendo en el curso de los días. En otra parte es una síntesis apretada de materiales producidos por IU y por el PCE y desde luego también contiene el producto de mis reflexiones en torno a una cuestión que me obsesiona: Un proyecto como el que IU quiso ser, sigue siendo un clamor desde la necesidad de cambiar la realidad y desde la también necesaria rebeldía contra ella. Nunca una necesidad tuvo tan menguados referentes para satisfacerla. En cuanto a los otros documentos que han ido apareciendo firmados por otros camaradas y compañeros creo que deberían también ser conocidos oficialmente por este Comité Federal a los efectos del debate oportunos.
4.Como dirigente que fui de IU y actualmente del PCE asumo en lo que a mí me corresponde la responsabilidad en los procesos que han desembocado a esta situación. Quisiera con esta sincera salvedad que, sin huir de las críticas a las direcciones pasadas y presentes, no transformásemos el debate en imputaciones exclusivamente personales. Nos perderíamos en una madeja laberíntica. Las responsabilidades existen, pero en el marco de los procesos colectivos.

IU: un proyecto político en vías de extinción
Los resultados electorales del 9 M no han hecho otra cosa que evidenciar lo que ya era un hecho; IU no tiene más entidad política que sus siglas; una marca devaluada en el mercado electoral y mediático sin incidencia alguna en ningún sector social. La casi total pérdida de representación en el Parlamento no es otra cosa que un ajuste con la realidad.
El naufragio de IU comenzó a acentuarse cuando fue evidente para la opinión pública que estaba ante una organización carente de identidad específica y propia y por ello incapaz de fijar siquiera un mínimo estable de respaldo y apoyo.
Muchas cosas han cambiado en España y en el mundo desde que fue fundada el 27 de Abril de 1986, pero hay dos fundamentales: las consecuencias de la desaparición de la URSS y el giro de CCOO hacia un sindicato de servicios que comparte con UGT los favores de la administración. Y al hablar de las consecuencias quiero remarcar que me refiero a cómo estos hechos han sido vividos, cómo han sido introyectados en lo personal y en lo colectivo y cómo terminaron derivando hacia posiciones del borrón, cuenta nueva y superación de la fractura de 1920. En unos meses se borraron de la memoria la historia más inmediata y las evidencias del día a día político y sindical.
Precisamente su aparición como fuerza política venía a resítuar un espacio político en torno a dos ejes alternativos: El Programa como referencia para las relaciones con los demás y las otras formas de hacer política como el sello de una nueva alianza con la sociedad y especialmente con los sectores más dinámicos y avanzados de la misma. Estas dos características hacían del nuevo proyecto una entidad que pretendía crear instrumentos de intervención social en la política y en la actividad social desde posiciones orientadas a lo que vino en denominarse la Construcción de la Alternativa.
Desde fuera vinieron pronto las operaciones dirigidas a insertar a la nueva fuerza dentro de la dinámica que el nuevo orden mundial preconizaba. El harakiri del PCI, la deriva hacia ese ejemplo de Iniciativa per Catalunya junto con las andanadas mediáticas en torno a las diversas denominaciones de la Casa Común las cuales contaban con grandes y sucesivas cabezas de puente en el interno de IU, marcaron con el estigma de la crisis permanente a la nueva organización. Desde entonces IU ha estado debatiéndose entre la consolidación de su manera específica de ser y la llamada hacia lo inerte: la homologación con el status político buscando en él la legitimidad y la normalización.
A pesar de las dificultades IU se desarrolló y avanzó electoralmente. Eran los tiempos del 14 de Diciembre, la Propuesta Sindical Prioritaria y la Iniciativa Sindical de Progreso. También eran los tiempos de un PSOE que evidenciaba la corrupción, el crimen de Estado, las privatizaciones, las desregulaciones y la beautiful people. El hecho de que a pesar de estos escándalos el PSOE mantuviera un suelo electoral muy alto debió servir de advertencia acerca de que el trabajo preferente de IU debiera hacerse en el seno de la sociedad, de las organizaciones obreras, de los colectivos alternativos y culturales. Era aquí donde el Movimiento Político y Social mostraba su necesidad de ser y trabajar.
Las alianzas y acuerdos con CGT y USO en torno a las 35 horas reiteraban la lección; IU no debía tener más referente sindical que el marcado por las luchas de cada día, los programas y las alternativas. IU sólo podía avanzar a partir de entonces si ella misma creaba y ampliaba el terreno sobre el cual su rareza política podía enraizarse, crecer y hacer cambiar el entorno. Instalarse en la lógica de cualquier fuerza parlamentaria y desde luego en la del PSOE y su discurso bifocal, era la muerte anunciada.
Dudando entre qué camino escoger o lo que es peor, picoteando de unos y otros, las características de IU comenzaron a difuminarse y la confrontación interna entre visiones parciales e interesadas del proyecto se multiplicó, se transformó en una serie de luchas endogámicas por razones más cercanas a las listas electorales que a otra cosa.. Y puestos en ese camino, optando por la vía de la lucha exclusivamente institucional los Estatutos, la democracia interna, la ética y la honestidad política que hacía tiempo venían degradándose empezaron a gozar de unas largas vacaciones. Recordemos las diferencias en cuanto a contenidos, alianzas estables, rigor y claridad entre el debate sobre Mäastricht y los otros muchos que le han seguido. En el seno de IU comenzó a abrirse paso de nuevo la vieja idea de ser diferentes y diferenciados sin abandonar tampoco el rol que el PSOE y sus influencias habían montado en torno al bipartidismo; IU quiso ser la otra cosa pero dentro de un orden. En función de ello el viejo lema del discurso rojo, verde y violeta pasó a ser la denominación de una nueva entidad, el proyecto eco-socialista. Y de nuevo el viejo proyecto confederal de las Izquierdas Periféricas como posibilidad de frenar la caída electoral y crear una confusión calculada que sirviera las diferentes y a veces contrapuestas clientelas electorales.
En los últimos años, y ya en plena pendiente, los síntomas de muerte se han multiplicado: la supuesta federalidad ha sido sustituida por taifatos y cuotas de poder (aunque este problema venía de muy lejos), los grupos enfrentados nunca han constituido alianzas estables sino aleatorias y en función de las mejores tajadas en cada lista electoral. Quiero decir que nuestro proyecto de Estado Federal Solidario no ha sido aplicado en nuestra organización. Creo también que su existencia es tan ignorada como la Alternativa Energética, los 11 puntos o los análisis (y propuestas consiguientes) hechos sobre la UE.
Y lo que desde luego constituye un dogal para la asfixia total es la deuda que sin ingresos medianamente importantes, puede ser la puntilla que acelere la agonía.

¿Hay solución?
Desde hace varios años vengo diciendo que el proyecto de IU tal y como se está desarrollando, estaba muerto y que debíamos prepararnos para ese acontecimiento. No creo que con asambleas ordinarias, métodos clásicos y prácticas rutinarias se salga de esta, al menos como una fuerza política mínimamente estructurada, con una cierta solidez y como proyecto para el Estado Español. Las siglas podrán continuar durante algún tiempo en las CCAA y en las Administraciones Locales, pero irán siendo sustituidas paulatinamente por alianzas electorales de creciente color localista sin más aspiración que ser una bisagra recompensada con cicatería por el PSOE.
No, no hay razones ni siquiera indicios de una recuperación o de una posibilidad de remontar la deblacle, en ningún sitio. No nos engañemos con las lecturas de males menores, de avances sobre el mismo ladrillo o de pruritos en dar lecciones magistrales. Los resultados han sido malos, pero si además se presentan como victorias siguen siendo malos y además acompañados de la ceguera. Aquí y por ahora, no valen las comparaciones entre el ciego y el tuerto.El pesimismo con el que vemos la situación está más que fundamentado; no sólo por la curva decreciente de los procesos electorales sino por algo mucha más grave que eso: la degradación de la vida política, orgánica e incluso de relaciones personales en el seno de la organización.
Creo que confiar en que la Asamblea venidera sirva para solucionar el problema es un ejercicio de candor. Hay un proyecto o si queréis una aspiración, a hacer de IU un trasunto confederal de una formación eco-socialista de viejísimo cuño en cuanto las relaciones de la misma con la sociedad y la opinión publicada. Las llamadas desde los medios de comunicación a la renovación, la apertura a la sociedad y a la izquierda plural acompañadas de la satanización de las siglas PCE ( como si los almuédanos de este mensaje no fueran en su mayoría también del PCE) forman parte de una técnica que hemos sufrido demasiadas veces en IU y en esta casa. Frente a esto no hay proyecto alternativo; hay cenáculos, movidas, alianzas que flor de un día, han durado lo que han tardado la confección de las listas. Es más, las invocaciones a palo seco a conceptos y expresiones como Movimiento Político y Social, Elaboración Colectiva o Democracia han sido manidos incumplidos cuando no prostituidos y será difícil limpiarlos de tantas excrecencias e impurezas.

Y sin embargo
Sobre esta tierra yerma parece casi imposible cultivar nada viable, serio y con pretensiones de durabilidad y muchísimo menos de ser instrumento de liberación social. Sólo hay un punto de posible regeneración que viene dado por la constatación de dos realidades:
1ª- El campo de acción para una fuerza política como la que pretendió ser IU es tan vasto como un océano. En él se inscriben movimientos de todo tipo que pretenden con sus luchas y sus actividades hacer bueno aquello de que “Otro mundo es posible”. Pero hace falta una organización política que respetando esos movimientos y trabajando lealmente con ellos realice una labor que demuestre como la intervención política no es otra cosa que la intervención de la sociedad para hacer de la Política sinónimo de Transformación social.
2ª- SOBRE LOS TRABAJADORES Y ASALARIADOS SE CIERNE, SO PRETEXTO DE LA CRISIS, UNA DE LAS MAYORES AMENAZAS DE LOS ÚLTIMOS TIEMPOS. LA RECESIÓN ES UN HECHO. EL PARO AUMENTA. LOS GOBIERNOS EUROPEOS CLAMAN POR REBAJAS SALARIALES Y LA FLEXI-SEGURIDAD ES YA UN PROYECTO CUYA APLICACIÓN SE PRESENTA COMO INEXORABLE. MILLONES DE HOMBRES Y MUJERES VAN A SOPORTAR UNA AGRESIÓN QUE LOS CONDENARÁ A SITUACIONES DE PRECARIEDAD, EXCLUSIÓN Y MARGINACIÓN EXTRAORDINARIAS. AHÍ ESTÁ LA DERECHA; NO NOS CONFUNDAMOS POR LAS SIGLAS.
Esta situación a la que los trabajadores y asalariados se van a ver abocados y dentro de ella los colectivos más débiles (mujeres, jóvenes, pensionistas, etc) nos exige, nos clama y nos obliga so pena de traición a nuestra historia y al legado de tantos luchadores, a cambiar radicalmente y Esta coyuntura que se avecina puede y debe ser el agente externo que provoque lo que aún pueda quedar de vivo y nos convoque para sellar una alianza de compromisos en torno a la REFUNDACIÓN de IU.
Y esta Refundación sólo es posible desde un previo acto personal, intransferible y de compromiso a comenzar de cero que se condense en una atmósfera colectiva de voluntad interventora con los mecanismos políticos y las actitudes de una nueva práctica militante. Sin esto que debe ser preceptivo, no se podrá poner en marcha el resto. Estoy llamando a la responsabilidad y a la aceptación sin límites de unas reglas de juego democráticas y del resultado que del debate surja.

La propuesta

La Asamblea federal próxima se debe hacer en dos fases.
Primera fase

Desde el acuerdo en la necesidad de volver a empezar a causa de la excepcionalidad del momento, se imponen los siguientes pasos o fases:
1º- La Refundación de IU no puede hacerse en clave endogámica, sería un comienzo estéril. Es preceptivo hacer una Convocatoria abierta a colectivos, personas, ex –militantes, etc para comenzar un proceso ( que puede tener varias denominaciones) por el cual se debatirán y fijarán los ejes, compromisos y características de la nueva IU.
2º- Y ello implica como prenda de cambio y de nuevo comienzo la renovación de al menos el 50% de todos los órganos de dirección, desde la Federal hasta la agrupación básica con las condiciones y plazos que se fijen, pero antes de la primera parte de la Asamblea. Aquellos que hemos ejercido de responsabilidades durante años deberíamos pasar a una segunda fila y desde allí dar el rendimiento, el apoyo y la lealtad a las nuevas direcciones.
3º- Desde este momento la primera parte de la Asamblea debate y desarrolla los puntos y ejes que estructurarán a IU. A mi juicio son los siguientes: 3.-1 IU, Movimiento Político y Social Organizado que fija su objetivo en la permanente Construcción de la Alternativa a la sociedad, el Estado, la cultura existente y los valores dominantes. La superación del Capitalismo tendría como proyecto inmediato de trabajo la consecución de los objetivos que ya marcamos en IU: Una sociedad de Pleno Empleo de calidad. Una Economía desde la óptica del Desarrollo ecológicamente sostenible. Una Protección Social plena. Reparto del Trabajo. Y junto a ello las acciones de política económico-fiscal necesarias para ello.
3.-2 Democracia Radical en IU. Publicidad permanente de los censos de militancia y libre acceso para quien quiera consultarlos. Reglamentos que fijen con precisión la publicidad de los acuerdos orgánicos hacia la militancia, que regulen el régimen se sesiones, deliberaciones y acuerdos así como la información previa y documentada en cada sesión. Revocación de los cargos públicos por las asambleas competentes u órganos competentes que los eligieron como candidatos en las elecciones. Elección de direcciones tras la presentación de un programa del que rendirán cuenta en las sesiones habilitadas para ello. Finanzas claras, transparentes y co-responsables. Militancia efectiva según posibilidades.
3.-3 Elaboración Colectiva. Esta seña de identidad no es sino la aplicación en el marco de lo concreto de la alianza social en torno a objetivos, métodos y valores. Sin que los ciudadanos participen en la elaboración de las soluciones para sus problemas no habrá nunca conciencia de la realidad, sus límites y el papel que la Democracia tiene en el cambio social. Pero la elaboración colectiva no es la creación de un gabinete de asesores que elaboran papeles para los cargos públicos es básicamente un mecanismo de participación democrática en las decisiones de IU, es un mecanismo de aportación e intervención en las líneas de actuación de la actividad política y social y también en las políticas a realizar en las instituciones. Las Áreas como un mecanismo de elaboración (pueden haber otros más) deben ser organizadas de tal manera que los militantes y dirigentes participen en ellas habitualmente. En las elaboraciones que sobre ellas hemos en IU hay material suficiente para concretar su organización, funciones y participación política.
3.-4 IU es una fuerza política de carácter federal. Y esta apuesta que proviene de nuestra concepción del Estado no significa otra cosa que otra forma de concebir el acuerdo de un Estado unitario que busca su cohesión desde el consenso el acuerdo, la atribución clara de competencias, funciones y responsabilidades. La federalidad es incompatible con los taifatos. Una idea debe quedar clara: la federalidad es un reconocimiento a la diversidad pero en el marco de una visión común de la Transformación social. La transitoriedad de Estados , nacionalidades y entes territoriales ante la concepción de un mundo nuevo, solidario y sin fronteras debe estar siempre presente.
4.-4.- Escrupulosa legalidad. Una fuerza política que se pretenda democrática debe guiar sus actuaciones internas y su funcionamiento por el respeto y ejercicio de la legalidad. Estatutos, reglamentos, régimen de sesiones y toma de acuerdos deben ajustarse totalmente a las reglas de juego estatuidas libre y soberanamente por el colectivo. Las comisiones de Garantías no pueden ser concebidas con órganos para salir del paso cuando no como cementerio elefantes. Es inadmisible que los Estatutos sufran cambios para legalizar acciones o situaciones que contradicen abiertamente los principios éticos y políticos de IU.
4.-5.- IU no puede definirse por una serie interminable de adjetivos. La aceptación y desarrollo de los DDHH en sus tres generaciones, la asunción en la teoría y en la práctica de otras aportaciones a la causa de la plena emancipación humana es una seña de identidad irrenunciable para cualquier organización que pretenda ser revolucionaria o transformadora. Desde hace muchos años explicitamos que nuestro discurso es rojo, verde y violeta. No sigamos añadiendo adjetivaciones al sustantivo fundamental. Asumamos la historia del movimiento obrero y los nuevos proyectos de liberación. IU es un proyecto de Izquierda, sin más.
4.-6.- IU no tiene más referencias sindicales que las derivadas de las alianzas coincidencias y movilizaciones que en cada momento puedan producirse El Programa estratégico, la coincidencia táctica, la acción puntual o la coyuntura favorable para una movilización acorde con los intereses de los que aspiramos a representar, es la única pauta para cualquier tipo de relación política y sindical.
4.-5.- IU se define como una organización republicana. La condición republicana de IU no es una mera adjetivación para la galería. La organización debe fijar en sus Estatutos, discurso y práctica política su decidida voluntad de que la III República española sea una realidad mediante el acuerdo activo, la participación democrática y la divulgación ciudadana de los valores, ética y contenidos de la Constitución de la III República. Nuestro republicanismo no está hecho de nostalgias sino de proyectos para hoy. El desarrollo de esta decisión implica una serie de actuaciones, formas de trabajo y expresiones públicas que sin caer en estridencias gratuitas manifiesten firme, serena e inequívocamente nuestra entidad y nuestra propuesta a la ciudadanía. En consecuencia uno de los trabajos de IU debe ser colaborar y aportar en la puesta en marcha del proceso constituyente de la III República.
Una vez que estos puntos hayan sido discutidos, asumidos y sistematizados en una única Tesis político- organizativa la primera parte de la Asamblea los aprueba y pone en marcha el desarrollo de los mismos.

Segunda fase

Una vez que la primera fase haya sido culminada se procederá a la convocatoria de la segunda. En ella se ratificarán lo hecho como desarrollo de la primera y se aprobará una Tesis político-organizativa para los años siguientes hasta la próxima Asamblea. Pretendo con esta distinción separar lo que para mí constituye una invariante, los principios de IU que no pueden estar siempre al albur de cualquier Asamblea, de las líneas políticas y programas que constituyen el mandato para casa Asamblea específica.
En esta segunda fase las direcciones deben, con el mismo método que la anterior, proceder a su renovación en un 25% de lo que anteriormente no se renovó y al porcentaje o casos particulares que se estimen conveniente de los anteriormente renovados. Los Estatutos deberán fijar los años de duración de los mandatos.

Esta es mi opinión y mi propuesta. Sé que al hacerla puedo levantar suspicacias incluso escándalos pero creo que es la única manera de poner en pie una necesidad.

Un poema más

2008-04-22T11:32:00.000-07:00

Sigues buscando veranos
entre los surcos habitables del mundo.
Ansías mañanas de pájaros
en la zurrapa caliente del café.
En la médula amarilla de los huesos
deseas la valentía del náufrago,
y encuentras sólo la vida.

Acaricias en calma sus nalgas,
procuras el descanso y hallar reposo.
Hueles el mar buscando paz,
te acuestas invariablemente a las diez,
y encuentras sólo la vida.

Contemplas la gente que camina,
huyes en noches tristes de los amigos.
Te despides de mí en los andenes,
agitas un pañuelo bajo la lluvia
y encuentras sólo la vida.

Hay que ver qué cosas.
Nos creemos feos,
fracasados,
odiosos,
y a cada paso que huimos
se nos acerca
tenaz, tozuda,
la vida.

Una canción de Dylan (y II)

2008-04-17T11:51:00.000-07:00

For them that must obey authority
That they do not respect in any degree
Who despise their jobs, their destinies
Speak jealously of them that are free
Cultivate their flowers to be
Nothing more than something
They invest in.

Para los que deben obedecer la autoridad
a la que no respetan de ningún modo.
Los que desprecian sus empleos, sus destinos,
hablan con envidia de aquellos que son libres
y cultivan sus flores para ser
nada más que algo
en lo que envolverse.

While some on principles baptized
To strict party platform ties
Social clubs in drag disguise
Outsiders they can freely criticize
Tell nothing except who to idolize
And then say
God bless him.

Mientras algunos son bautizados por principio
a estrictas ataduras partidarias,
los clubes sociales disfrazan
a intrusos para criticarlos libremente
sin decir nada salvo a quién idolatrar,
y luego dicen
Dios le bendiga.

While one who sings with his tongue on fire
Gargles in the rat race choir
Bent out of shape from society's pliers
Cares not to come up any higher
But rather get you down in the hole
That he's in.

Mientras, uno que canta con la lengua ardiendo
hace gárgaras en el coro de arribistas,
deformado por las tenazas de la sociedad.
No se preocupa de ir más arriba
sino de hundirte en el hoyo
en el que él está.

But I mean no harm nor put fault
On anyone that lives in a vault
But it's alright, Ma, if I can't please him.

Pero no quiero hacer daño ni poner faltas
a alguien que vive en una tumba,
pero está bien, mamá, no puedo complacerle.

Old lady judges watch people in pairs
Limited in sex, they dare
To push fake morals,insult and stare
While money doesn't talk, it swears
Obscenity, who really cares
Propaganda, all is phony.

Jueces ancianas vigilan a parejas
sexualmente frustradas, se atreven
a imponer principios falsos,
insultar y mirar fijamente,
mientras el dinero no habla, jura
obscenidad, ¿a quién le importa realmente?
Propaganda, todo es mentira.

While them that defend
what they cannot see
With a killer's pride,
security
It blows the minds most bitterly
For them that think
death's honesty
Won't fall upon them naturally
Life sometimes must get lonely.

Mientras unos defienden
lo que no pueden ver
con orgullo de asesinos,
la seguridad
confunde con amargura las mentes
de los que piensan que la honradez de la muerte
no caerá sobre ellos.
A veces la vida tiene que sentirse sola.

My eyes collide head-on with stuffed graveyards
False gods, I scuff
At pettiness which plays so rough
Walk upside-down inside handcuffs
Kick my legs to crash it off
Say okay, I have had enough
What else can you show me?

Mis ojos chocan de frente con cementerios
atestados de dioses falsos, pisoteo
la mezquindad que juega fuerte,
camino de un lado a otro esposado,
doy patadas para romperlo todo,
digo vale, ya tuve bastante,
¿qué más podéis mostrarme?

And if my thought-dreams could be seen
They'd probably put my head in a guillotine
But it's alright, Ma, it's life, and life only.

Si mis pensamientos y mis sueños pudieran verse,
seguramente pondrían mi cabeza en la guillotina.
Pero está bien, mamá, es la vida y sólo la vida.

Una canción de Dylan

2008-04-15T13:02:00.000-07:00

Esto es para el Chapa, al que en una acogedora y curiosa noche de farra en casa del teniente Terradillos, que resultó una prueba de fuego en más de un sentido, le puse esta canción. Le hablé de su magnífico texto y aquí transcribo la primera parte (ya colgaré la segunda), con traducción incluida. Y es que la canción es larga, larga... y uno es, bien lo sabéis, perezoso, perezoso.

It's Alright Ma (I'm Only Bleeding)

Todo está bien, mamá (sólo estoy sangrando)

Darkness at the break of noon
Shadows even the silver spoon
The handmade blade, the child's balloon
Eclipses both the sun and moon
To understand you know too soon
There is no sense in trying.

La oscuridad al romper el mediodía
ensombrece hasta la cuchara de plata,
el cuchillo hecho a mano. El globo del niño
eclipsa tanto al sol como a la luna
para hacerte saber demasiado pronto
que no tiene sentido tratar de entenderlo.

Pointed threats, they bluff with scorn
Suicide remarks are torn
From the fool's gold mouthpiece
The hollow horn plays wasted words
Proves to warn
That he not busy being born
Is busy dying.

Aguzadas amenazas me engañan con desprecio,
observaciones suicidas se rompen
desde la boquilla de oro del loco,
y su cuerno hueco toca palabras baldías
destinadas a advertir
que el que no está ocupado naciendo
está ocupado en morir.

Temptation's pageflies out the door
You follow, find yourself at war
Watch waterfalls of pity roar
You feel to moanbut unlike before
You discover
That you'd just be
One more person crying.

La página de la tentación
sale volando por la puerta,
la sigues, te encuentras en la guerra,
contemplas cataratas de rugido piadoso,
sientes ganas de quejarte, pero a diferencia de antes
descubres
que sólo serías
una persona más llorando.

So don't fear if you hear
A foreign sound to your ear
It's alright, Ma, I'm only sighing.

Así que no temas si oyes
un extraño sonido en tus oídos.
Todo está bien, mamá, sólo estoy suspirando.

As some warn victory, some downfall
Private reasons great or small
Can be seen in the eyes
of those that call
To make all that shouldbe killed to crawl
While others say don't hate nothingat all except hatred.

Mientras algunos anuncian la victoria y otros la derrota,
razones personales grandes o pequeñas
pueden verse en los ojos
de los que piden
que sea arrastrado todo lo asesinable,
mientras otros dicen que no odies nada
excepto al odio.

Disillusioned words like bullets bark
As human godsaim for their mark
Made everything
from toy guns that spark
To flesh-colored Christs
that glow in the dark
It's easy to see without looking too far
That not much
Is really sacred.

Palabras desilusionadas ladran como balas,
como dioses humanos que apuntan a su blanco.
Hicieron de todo
con pistolas de juguete que echan chispas
a Cristos de color carne
que brillan en la oscuridad.
Es fácil ver, sin mirar muy lejos,
que no hay muchas cosas
verdaderamente sagradas.

While preachers preach
of evil fatesTeachers teach
that knowledge waits
Can lead to hundred
dollar plates
Goodness hides behind its gates
But even the presiden
tof the United States
Sometimes must have
To stand naked.

Mientras predicadores sermonean
destinos perversos,
maestros enseñan
que el conocimiento espera
poder mandar sobre centenares
de monedas de dólar.
La bondad se esconde tras sus puertas,
pero incluso el Presidente
de los Estados Unidos
algunas veces
tiene que quedarse desnudo.

An' though the rules of the road have been lodged
It's only people's gamesthat you got to dodge
And it's alright, Ma, I can make it.

Y aunque las reglas de la carretera se hayan formulado,
son sólo juegos de la gente que tienes que eludir.
De acuerdo mamá, puedo hacerlo.

Advertising signs that con you
Into thinking you're the one
That can do what's never been done
That can win what's never been won
Meantime life outside goes on
All around you.

Los carteles de publicidad te engañan
para que pienses que tú eres el único
que puedes hacer lo que nunca ha sido hecho,
que puedes lograr lo que nunca se ha logrado,
mientras tanto la vida sigue su curso ahí fuera,
a tu alrededor.

You lose yourself, you reappear
You suddenly find you got nothing to fear
Alone you stand with nobody near
When a trembling distant voice, unclear
Startles your sleeping ears
to hear
That somebody thinks
They really found you.

Tú mismo te pierdes, reapareces,
de pronto descubres que no tienes nada que temer.
Estás sólo sin nadie a tu lado
cuando una temblorosa voz distante, poco clara,
sobresalta tus oídos dormidos que escuchan
a alguien que piensa
que por fin te encontraron.

A question in your nerves is lit
Yet you know there is no answer fit to satisfy
Insure you not to quit
To keep it in your mind and not fergit
That it is not he or she or them or it
That you belong to.

Una pregunta se enciende en tu mente
y aunque sabes que no hay respuesta adecuada que te satisfaga,
asegúrate de no perderla,
de guardarla en tu mente,
y no olvidar
que ni a él, ni a ella, ni a ellos, ni a ello
perteneces.

Although the masters make the rules
For the wise men and the fools
I got nothing, Ma,to live up to.

Aunque los señores hacen las reglas
para los sabios y los idiotas,
yo no tengo nada, mamá, con lo que vivir de acuerdo.

Poemas que canto

2008-04-08T12:45:00.000-07:00

Los mendigos
(Miguel A. García Argüez)

Vente, cariño, conmigo.
Viviremos debajo de un puente
y seremos felices juntitos
el uno al otro espulgándonos.
Podemos pedir también
limosnita en la boca del metro.
Tocaré yo mi guitarra, cariño, y te cantaré
y tú bailarás la danza de los siete harapos
y de noche en un bidón mantendremos ardiendo
la llama de nuestra pasión.

Será de nuestro amor testigo, amor mío,
la luna en los bancos podridos del parque
y los gatos bañados en la luz blanca y nocturna
nos cantarán tangos de Gardel.

Y cuando llueva cariño
dormiremos en la puerta de la iglesia
y abrazados tiernamente
nos reiremos del mundo y sus prisas.

Y cuando muramos, cariño,
los dos al mismo tiempo
los perros lamerán nuestras llagas
y nos llevarán juntitos a enterrar allá lejos,
muy profundo, al íntimo laberinto oscuro
dulce de la alcantarilla.

Cómo me gustaría estar allí

2008-04-01T15:01:00.000-07:00

Viernes 4 de abril
Libros de la Herida en Traficantes de sueños, Madrid

Presentación en Madrid de los libros Compañero enemigo, de Juan Antonio Bermúdez; y La criminal pasión de poseer, de Manuel Fernando Macías, ambos de Libros de la Herida. Será el viernes 4 de abril a las 19.30 horas en la sede de la librería asociativa-distribuidora independiente-editorial Traficantes de Sueños, que está situada en Embajadores 35, Local 6, en el céntrico barrio de Lavapiés.Los autores compartirán sus poemas de viva voz y estarán acompañados de David Eloy Rodríguez y José María Gómez Valero en representación de Libros de la Herida.Más información sobre Juan Antonio Bermúdez aquí, y aquí una interesantísima entrevista. Y aquí una reseña en Diagonal y aquí otra en Rebelión del libro que se presenta, Compañero enemigo.Más información sobre Manuel Fernando Macías aquí, y aquí una suculenta conversación con este autor. Aquí una reseña en Rebelión del libro que se presenta, La criminal pasión de poseer.

Las razones del camino

2008-03-27T12:15:00.001-07:00

Es dura la asfixia,
la congoja del miedo,
la soledad de las noches muertas.
Todo el mundo lo sabe.
La vida entonces es angustia,
un libro en blanco y sin final.
Un regalo macabro del silencio.

En esas noches nada puede decirse.
Acaso palabras de consuelo,
fórmulas de un conjuro,
excusas para justificar la herida:
un poema, por ejemplo.
O uno puede abrazarse a la memoria,
-ese refugio tan lleno de trampas-
y reivindicar el calor de un abrazo,
la magia de las miradas como lumbre,
la luminosidad gozosa del que llega a tiempo
y nos rescata de la noche fiera,
de esa terca oscuridad de la que nadie vuelve.

Y entonces uno comprende.
Y en la asfixia, en la congoja,
uno encuentra una razón,
un sentido para seguir:
no defraudar a los que llegaron a tiempo,
no darles motivos para morir.

Y como en una obligación hermosa y purificadora
comienza un homenaje a través del tiempo.
Y alguien, en la noche,
escribe este poema.

Poemas que canto

2008-03-10T12:39:00.000-07:00

Este texto siempre será necesario y tendrá sentido para mí, pero ahora más que nunca. Esto es una pequeña acción de gracias.

Como el que pide habitación en un hotel en llamas
(David E. Rodríguez)

Mis amigos aman vivir
de una manera furibunda, definitiva.
Aman la música y sus latidos,
la palabra, los cuerpos,
la compañía, la verdad... Sobre todo
aman la vida.

En este país que como todos suicida a los poetas
ellos esquivan la vida en prosa
–esa maleta gris para encerrar a las gaviotas–.
Y es que mis amigos, esos infelices,
cuando son felices nada puede detenerles,
ninguna pared puede pararles
aunque tarde o temprano aparezcan
los cobardes o la policía.

Por eso aunque un día suceda
una excursión de abismo,
un estallido de pena y ya no estemos
siempre estaremos.
Porque resistir se dijo y se dice
con la boca de la sangre abierta.
Porque aunque nos quieran cortar la luz
siempre tendremos velas.

Porque ellos,
mis amigos,
me salvaron,
me salvan
la vida.

Traducciones para ser cantadas (V)

2008-02-28T11:31:00.000-08:00

Llámame
(Tom Waits. LP: 'The heart of saturday night')

La tarde cae como una estrella
dejando un rastro fugaz
y tú escupes mientras juras que te vas.
Si esto es amor estamos locos,
peleamos día sí y día no,
pero sé que hay algo entre los dos.

Llámame, nena,
donde quiera que estés,
hace demasiado frío para andar por ahí.
Hacemos locuras cuando nos herimos,
¿quién no está un poco tocao?
No quisiera encontrate muerta de frío,
bajo la lluvia, sin mí.

Admito que no soy un ángel,
admito que no soy el mejor.
Soy orgulloso, terco y mal actor.
Si expulso mis demonios
mis ángeles también se irán.
Y si lo hago no volverán.

Siempre nos echamos en cara
esta vida de perros, lo mal que nos va,
estas noches con la muerte a compás.
Y le pido a dios que me dejes
y le pido a dios que no te vayas más:
lo que sueño nunca ocurre de verdad.

Llámame, nena,
donde quiera que estés,
hace demasiado frío para andar por ahí.
Hacemos locuras cuando nos herimos,
¿quién no está un poco tocao?
No quisiera encontrate muerta de frío,
bajo la lluvia, sin mí.

Please, call me baby

The evening fell just like a star
Left a trail behind
You spit as you slammed out the door
If this is love we're crazy
As we fight like cats and dogs
But I just know there's got to be more

So please call me, baby
Wherever you are
It's too cold to be outwalking in the streets
We do crazy things when we're wounded
Everyone's a bit insane
I don't want you catching your death of cold
Out walking in the rain

I admit that I ain't no angel
I admit that I ain't no saint
I'm selfish and I'm cruel, but you're blind
If I exorcise my devils
Well my angels may leave too
When they leave they're so hard to find

We're always at each other's throats
It drives me up the wall
Most of the time I'm just blowing off steam
And I wish to God you'd leave me
And I wish to God you'd stay
Life's so different than it is in your dreams

So please call me, baby
Wherever you are
It's too cold to be outwalking in the streets
We do crazy things when we're wounded
Everyone's a bit insane
I don't want you catching your death of cold
Out walking in the rain

Poemas que canto (VII)

2008-02-12T11:23:00.000-08:00

Los resistentes
(Alberto Porlan
Adaptación: David E. Rodríguez/Iván Mariscal)

Hoy han vuelto los chicos que partieron,
los chicos que escaparon de sus casas
para reunirse luego en los oscuros bosques
jurando resistir hasta la muerte.

Han regresado al pueblo esta mañana
los que viven resistiendo.

Los he visto en la plaza y he dudado.
¿Por qué no se parecen a aquellos que se fueron
con los ojos velados por una justa rabia?
Estos traen acero brillando en las pupilas
y las manos callosas y llenas de arañazos.

Los que viven resistiendo.

Estos no quieren nada, han conocido
la sencilla verdad de la muerte y de la vida
y avanzan con pie firme y veterano gesto.
Mercaderes, verdugos, no los perdáis de vista.
Más tarde o más temprano os hundirán el templo.

Los que viven resistiendo.

Y traen armas nuevas, lanzallamas
de besos inauditos y carros de combate,
blindados de exactísimos abrazos
y cazas que interceptan a todas las falacias
y bombarderos llenos de palabras como golpes.

Los que viven resistiendo.

Han cambiado estos chicos, ahora traen el aire
del que se siente libre y liberar desea,
del que no traga ya los terrones de azúcar,
del que no está dispuesto a aceptar los decretos,
del que escupe a la cara del necio poderoso.

Los que viven resisitiendo.

Estos no quieren nada, han conocido
la sencilla verdad de la muerte y de la vida
y avanzan con pie firme y veterano gesto.
Mercaderes, verdugos, no los perdáis de vista.
Más tarde o más temprano os han de hundir el templo.

Los que viven resistiendo
han regresado al pueblo.

Otra cita de la gira mundial de dos amigos

2008-02-11T11:19:00.000-08:00

Los poetas Manuel Fernando Macías y Juan Antonio Bermúdez han sido invitados a participar en el Ciclo de Poesía Unilco-Espacio Nómada. Realizarán una lectura a dos voces en la que presentarán sus poemarios La criminal pasión de poseer y Compañero enemigo, ambos editados en octubre de 2007 por Libros de la Herida.

Será el jueves 14 de febrero de 2008 a las 20.30 en la Sala El Cachorro (C/ Procurador 19, Triana), en Sevilla.

Versos, copas, conversaciones... como siempre en este ciclo organizado por esta Universidad Nómada.

La hermandad de la herida

2008-02-06T11:14:00.000-08:00

Así se llama la reseña que he realizado sobre el libro 'Compañero enemigo', (Libros de la Herida, Colección Poesía en Resistencia, Sevilla, 2007), de mi amigo y compañero Juan Antonio Bermúdez. Aquí os la transcribo. La podéis encontrar también en rebelion.org. pinchando aquí.

Ya desde el mismo título –Compañero enemigo– Juan Antonio Bermúdez (Jerez de los Caballeros, 1970) nos ofrece la paradoja que va a estar presente como nudo temático de todo su poemario y, sobre todo, nos muestra una actitud valiente y desusada en estos días de confrontación y abismos: la necesidad de la búsqueda del otro como única vía posible para la supervivencia en un mundo cada vez más injusto y preñado de miedos. Frente a las estructuras de poder (desde la familia, la escuela o la televisión) que nos abocan a la desconfianza, nos conducen al aislamiento y nos imponen la herencia del individualismo más adocenador, el autor nos propone la humilde pero definitiva arma del amor y la fraternidad, de la valentía de una entrega que no juzga ni espera recompensas sino que procura en su mismo arrojo dar un sentido a este viaje lleno de enigmas y desconciertos que llamamos vida.

Pero, frente a lo que pueda parecer, no es esta una postura cándida. El autor sabe del dolor y sus asechanzas, de la herida y sus cicatrices, del fracaso, de la espada de la desilusión que pende sobre dos personas que se encuentran. Es entonces domingo de resaca (zozobro en la ciudad, vacía de ti,/entre objetos viudos, flores secas), el vacío en un cuarto vacío, la nostalgia (cuando nuestra memoria quepa/en una fotografía en blanco y negro,/tú seguirás mirándome,/tú seguirás mirándome), el desamparo, la terca soledad que regresa. Pero también sabe el poeta del milagro, de la luminosidad del tiempo, aunque sea corto, asido con la desesperación del náufrago (déjame que te abrace todavía/sobre estas escaleras y estos puentes,/sobre esta herida abierta). Es en esos momentos donde ocurre la vida, lo que justifica al fin y al cabo el haber abierto los ojos, un día ya lejano, al mundo.

En este sentido, el fracaso o la equivocación es una posibilidad que debe asumirse, aunque provoque dolor, porque es prueba de un tránsito valiente por el mundo. Los errantes, de hecho, era el primer título que manejó el autor, según cuenta, para este libro, utilizando el doble sentido de la palabra errar: vagar, por un lado, equivocarse, por otro. Los que vagan no viajan con un rumbo cierto, no hay destino en su peregrinaje. Deambulan con los ojos abiertos, dispuestos a asombrarse y saber, azuzados por el ansia de descubrir, de encontrarse con lo desconocido. Así desafían al miedo (y bienaventurados los errantes,/los que viajan sin mapa, sin destino,/los que aman sin urgir el estertor,/los que brindan su paz y hacen ofrendas/sin esperar a cambio el paraíso).

Todos estamos en el mismo barco prodigioso que a veces –más de las que quisiéramos– hace aguas y zozobra, todos estamos lacerados por las mismas llagas. A todos nos atormenta la ausencia, la soledad, el horror, la muerte. Estamos “sarmentosos de historia común”, que diría Gil de Biedma. Y sin embargo la mayoría de las veces nos huimos, en un tozudo alejamiento de nuestra propia esencia, de lo que somos y de lo que nos salvaría (somos de fuego y adoramos la ceniza;/nos da pavor la quemadura y somos llamas). Es por eso, parece decirnos el autor, que hay una hermandad ineludible y sobre la que hay que edificar la cotidianidad, poseemos un valioso recurso de resistencia: contamos con nosotros, contamos con el otro, y obviarlo es una pérdida de tiempo y una partida que nos gana la muerte. La fraternidad de los errantes es, pues, una interacción irremediable, de ahí una de las citas que abre el libro, de Franz Hinkelammert: La bala que atraviesa a nuestro enemigo y lo mata/ da vuelta a la Tierra y me alcanza en la nuca.

En cuanto a estructura, Compañero enemigo se compone de tres partes fundamentales, más dos de un solo poema que funcionan como prólogo y epílogo. En el primero de esos tres capítulos, Equivocaciones, vocaciones, Juan Antonio Bermúdez nos presenta ya sus inquietudes arriba expuestas pero se centra en las actitudes que dificultan la comunicación. Una de ellas, que será un elemento vertebrador y recurrente en el libro, es la de nuestra propensión a sepultar lo vivo en conceptos, de sustituir lo vivible por lo probable (embutimos la muerte en las agendas/con estopa de planes y proyectos/mientras la vida pasa y nos invita/a su delirio de molinos). El autor señala así con el dedo la artificiosidad de la sociedad del Espectáculo que padecemos y que nos empuja a disfrazar lo real con los sugerentes ropajes de lo abstracto, haciéndonos creer que mientras acariciamos la tela de la mentira estamos tocando la piel de la verdad.

El paso del tiempo, ese viejo conocido, está también muy presente. Es realmente sorpresivo, en el sentido de lo mil veces explorado, que todavía haya poemas que traten del sagrado tema capaces de conmovernos de la manera en que lo hace, por ejemplo, Talión de la ciudad en la que fuimos felices, un texto portentoso y uno de los mejores del libro. Aquí el tiempo no existe, se ausenta de la vida vivida hasta la última consecuencia, de esa vida ajena a lo que no sea darse y compartir (entonces despreciábamos los relojes/y pasábamos delante del espejo/como un turista visita un cementerio). Pero es él, el tiempo, quien aparece, tranquilo e imbatible, cuando uno intenta retener esos momentos volviendo una y otra vez sobre ellos –ya sea física o sentimentalmente– porque, sencillamente, esa tarea inútil es camino seguro a la asunción de lo perdido (todo regreso es un fracaso/inofensivo y dulce como una droga blanda,/como la masturbación de un viejo). Y la herida entonces se abre como un homenaje, solitario, a los que compartieron con nosotros un trozo de vida que se cierra, inexorable, para siempre.

En la segunda parte, de mismo título que el libro, el autor centra su mirada en los desheredados, aquellos que sufren el horror de una miseria no sólo intelectual y emocional –aquella de la que nos habla la primera parte– sino también la material. Son aquellos que sufren por la sandez de un mundo que les obliga, en el mejor de los casos, a sobrevivir en medio de la opulencia. En este contexto, el autor reconoce su incapacidad, su impotencia. Sólo tiene la palabra para levantar acta de la ignominia (la palabra, esa isla, es nuestro único horizonte) de unos seres humanos sometidos a la humillación cotidiana de las noches al raso, la penuria o la desesperanza, en poemas de construcción tan admirable como Nana de nadie o El verso más exacto. Es por eso que al autor le brota, con valentía y sin mirada autocomplaciente, ese honrado sentimiento revolucionario –como decía Marx, don Carlos– que es la vergüenza (para ellos estas lentas letras de humo/para ellos esta vergüenza y este abrazo). Sólo le queda insistir en que, a pesar de los cantos de sirena de sociedades del bienestar, dádivas pías y fines de la historia, ellos siguen ahí, como enormes interrogantes que sangran, como espejos. Y queda tener un plan, a pesar de todo y de algunos: no hundir al otro en nuestro nado. No hundir al otro.

La tercera parte, Hambre para mañana, está preñada de excelentes poemas de amor que inciden en lo ya planteado a lo largo del libro pero de una forma más concreta y minuciosa, con lo que adquieren un vuelo y una intensidad demoledores. Aquí el protagonista es la cotidianidad de dos amantes, sus encuentros y renuncias, su carnalidad desbordada, sus ausencias, el detenimiento en pequeños cuadros costumbristas amatorios. De este modo, la recreación del famoso poema de Ángel González (Para que yo me llame Ángel González…) desciende aquí a la intimidad de una habitación (asomado a este cuarto –un faro en el océano) y a una reflexión que termina en una acción de gracias gozosa y transida de vitalidad (Y agradezco sin límite la lluvia/que empujó a mis abuelos y a los tuyos/a una cama tan blanda como ésta), que se complementa con poemas como Elogio del incesto o En el principio, el tacto. Pero también están aquí otros temas caros al autor, como la oportunidad de un encuentro que se pierde por la cobardía y el miedo (What is this thing called love) o el regreso infructuoso a un pasado convertido en artificio conceptual, en este caso representado en unas fotos donde el luminoso tiempo compartido se ha convertido en sombras /chinescas archivadas en un álbum/como opaca quincalla del recuerdo.

Toda esta parte está concebida bajo el motivo recurrente del carpe diem, del aprovechamiento de la vida aquí y ahora. En realidad, todo el libro es una invitación, incluso una exhortación, a la plenitud compartida, al goce del instante, al disfrute del momento aunque éste se vaya sin remedio y el amor sea, a veces, un difícil ejercicio de equilibrismo sin red (saciémonos, que luego acecha el frío/(…) el abismo/del sueño sin almohada, el hambre cruda).

Sólo nos queda ya recomendar vivamente la lectura de Compañero enemigo. Porque hay libros que deslumbran por sus imágenes certeras. Hay otros que nos seducen por lo exacto de su lenguaje, por la fineza del verbo. Otros nos emocionan porque la verdad está ahí, brotando línea a línea de su negra sangre. Y hay otros que son todo eso junto y mucho más. Como el de Juan Antonio Bermúdez. Como Compañero enemigo.

(Más información en http://www.librosdelaherida.blogspot.com/)

Poemas que canto (VI)

2008-01-27T11:41:00.000-08:00

Amantes
(David Eloy Rodríguez/Iván Mariscal)

Amantes como la costa y el mar
desde tan lejos y enfrentados.
Quisieran que su pasión de arcilla fuera eterna,
quisieran vivir en el milagro.

Han nacido de la llama.
Arañan con sus uñas el aire,
la tierra, el agua...
Su desnudez es el río
que serpentea
a través de la guerra.

Un río que quisieran que tuviera
una orilla solamente.
Son fieras enmarañadas en la selva,
seres encerrados en un solo corazón.

Amantes como tú y yo que buscamos lo imposible:
condenados sosteniendo lo infinito,
dos interrogantes que contestan todas las preguntas,
recién nacidos en el corredor de la muerte.

Hemos nacido de la llama.
Arañan nuestras uñas el aire,
la tierra, el agua...
Nuestra desnudez es el río
que serpentea
a través de la guerra.

Amantes
como la costa y el mar.

Lázaro y el ciego (ahora que se acercan las elecciones y dicen que estamos en una crisis económica planetaria)

2008-01-23T11:18:00.000-08:00

Fíjate, es falsa su tranquilidad,
sus maneras de eficaz funcionario,
ese aplomo que muestran convenciendo.

Las mentiras se les caen como baba,
son reductos de un mundo que debió morir,
hablan con el último grito del dinosaurio.

¿No te has dado cuenta aún? Les tiembla
el viejo corazón bajo la corbata,
se les agita el asco al besar a los niños.

Son calaveras que hablan de futuro,
el último estertor de un moribundo,
el ruidoso patalear de un ahorcado.

Ellos saben que está cerca su fin
pero ejercen su oficio: disimulan,
construyen flores de cartón,
avivan fuegos de madera.

Fíjate bien y dime que es verdad,
dime que compruebas lo que te digo,
dime que compartes lo que vi.
Sabes que ellos me dejaron ciego,
que sólo tengo tus ojos para saber.
Dime que el mundo se ha dado cuenta.

Y él contestó por fin al agradecido viejo,
aparentando aplomo, temblándole el pecho,
cayéndole la baba
mientras decía que sí.

Poemas que canto (V)

2008-01-17T10:55:00.000-08:00

Berlín
(Miguel A. García Argüez)

Vino el otoño a llover sobre Berlín.
Octubre asmático y gris
que purificó las calles desiertas
y dejó charcos estrechos en Karlplate.

El cielo limpió los papeles y las botellas
en un rito de resacas y quirúrgicas perezas.
Qué difícil esta madrugada
mirarse al espejo con la cara adormilada
y encender la chimenea
y subir al autobús.

Parece todo tan igual...

Y sin embargo qué color más extraño
en los coches patrulla
rodando suavemente bajo el aguacero.
Qué misterioso maullar de gatos perezosos
en la boca de las alcantarillas.

Parece todo tan igual...

Berlín se lavó la cara con la lluvia vespertina,
esta lluvia narcótica y flexible
que parece hoy tener el mismo olor
a tierras nuevas aquí y allí.

Parece todo tan igual...
Parece todo tan igual...
Parece todo tan igual...

Ojalá estuvieras allí

2008-01-14T16:46:00.000-08:00

La editorial independiente Libros de la Herida comienza el año presentando en Fnac Sevilla los libros de poemas publicados en su colección 'Poesía en Resistencia': Todas las puertas abiertas, de Pedro del Pozo; Compañero enemigo, de Juan Antonio Bermúdez; y La criminal pasión de poseer, de Manuel Fernando Macías. La cita será el jueves 17 de enero a las 20.00 h: los autores visitarán el Forum de Fnac y acercarán sus poemas de viva voz.
Libros de la Herida: libros de poemas para pensar el mundo, palabras que cuentan la herida abierta del vivir, su horror y su milagro. Más información en: www.librosdelaherida.blogspot.com

Fecha: jueves 17 de enero.
Hora: 20.00
Lugar: Fnac Sevilla (Avda. de la Constitución, 8)
Entrada libre.

Geografías

2008-01-08T11:08:00.000-08:00

Hay noches a la lumbre de la compañía,
ebrias canciones abrazadas bajo la luna.
Hay palabras justas de ternura silente,
corazones conmovidos atravesados de verdad.
Hay brazos estirados tentando remedios,
esperanzas de ti brotando en los paisajes.

Porque hay distancias,
inmensos desiertos,
vastos eriales
donde crecen besos que pinchan,
abrazos con lepra,
noches de estar dos
para ser uno
y resultar cero.

Poemas que canto (IV)

2008-01-02T11:11:00.000-08:00

Bueno, pues aquí estoy recién sanado de una gripe maligna venida desde la mismísima capital del infierno que me ha tenido seriamente perjudicado y lesionado de gravedad para lo que quedaba de campaña navideña. Pero he vuelto. Y que mejor que hacerlo con este caramelo del señor Valero, al que por cierto -yo no quería- contagié esta malaria ibérica. Salud.

El lenguaje de la inocencia
(José M. Gómez Valero)

Si nacer se parece
a la nana que cantan las cerezas
la luna es una cuna de lana.

Si los abrazos labran lazos
la pantera está entera hecha de pan
la pantera está entera hecha de pan.

Si el odio es el oro
del dios que nos envidia
la verdad es ver un dado girar
dentro del puño.

Si la risa
es la esencia de la brisa
la calma es un cálido mar.

Si el silencio es decir
sí lentamente al vacío
yo le que digo es trigo, trigo, trigo
yo lo que digo es trigo, trigo, trigo.

Si el odio es el oro
del dios que nos envidia
la verdad es ver un dado girar
dentro del puño.

Y si la herida
es herencia de la vida
manar siempre hermosura es hermanar
manar siempre hermosura es hermanar
manar siempre hermosura es hermanar...

Concierto de navidad

2007-12-22T10:59:00.001-08:00

Os dejo una convocatoria por si os interesa.

Iván Mariscal en concierto

Miércoles 26 de diciembre
A las 23 horas

Pub Damajuana, c/ Francos, 18
Jerez de la Frontera (Cádiz)

Sería hermoso verte por allí.

Poemas que canto (III)

2007-12-19T11:47:00.000-08:00

Amanece
(Iván Mariscal)

La aurora es un resquicio en la persiana
donde se cuela, plácido, el tiempo
en forma de luz. Sonia todavía
duerme. Las frías losas de su cuarto.
Los fríos pies de dedos diminutos.
La fría piel que espera estremecida.

Y ese frío marido que es un cuerpo,
sólo eso, un cuerpo que le estorba.
Y esa fría mañana que le espera
y ese frío interior que tanto duele
y esa fría tristeza que no ceja
-algo así como un cáncer en las manos-.

La aurora llegará sin calor. Sola.
Y el día será frío. Noche. Sonia.

Ojalá también estuvieras allí

2007-12-14T13:56:00.000-08:00

La editorial sevillana Libros de la Herida, a la que tantas cosas hermosas nos unen, presenta en Cádiz sus dos nuevos publicaciones, dos poemarios imponentes llenos de poesía y luminosidad.
Se trata de Compañero enemigo de Juan Antonio Bermúdez (Jerez de los Caballeros -Badajoz-) y de La criminal pasión de poseer de Manuel Fernando Macías (Medina Sidonia -Cádiz-)
La cita será el próximo miércoles 19 de diciembre de 2007 a las 20 horas en el salón de actos de la Asociación de la prensa de Cádiz, en Calle Ancha, 6, en el centro de Cádiz.
La introducción del acto correrá a cargo de David Eloy Rodríguez, en representación de Libros de La Herida, y la presentación de los autores la llevarán a cabo Antonio Roldán, vicepresidente de la Diputación de Cádiz, y Miguel Ángel García Argüez, escritor.
Será una ocasión inmejorable para vernos en torno a la palabra viva de estos dos grandes poetas y de este interesantísimo proyecto editorial independiente.

Ojalá estuvieras allí

2007-12-14T12:11:00.000-08:00

El jueves 20 de diciembre, en el salón de plenos del Ayuntamiento de Medina Sidonia, Cádiz, presentación de La criminal pasión de poseer, del poeta Manuel Fernando Macías. Intervendrán José María Gómez Valero y David Eloy Rodríguez en representación de la editorial Libros de la Herida. Abrirá el acto Francisco Carrera, alcalde de la localidad. A las 20 horas.

Entrevista inédita a John Lennon

2007-12-12T11:40:00.000-08:00

Yo soy creyente. Creyente de la Santísima Trinidad: Beatles, Dylan y Silvio. Luego está el santoral, que cada día enriquezco con un nuevo mártir (el último Nick Drake). Esta es una entrevista al gran Lennon. Emocionante, descarnada, con su punto chulesco, nihilista, evocadora, dura... Un niño hablando de su juguete roto para siempre. En fin, no lo he podido de evitar. RNR en estado puro.

ES UNA TORTURA SER UN GENIO COMO YO •
Entrevista inédita revela las oscuras pasiones del grupo de rock más famoso de la historia.

En diciembre de 1970 el fundador y editor de la revista Rolling Stone, Jann Wenner, entrevistó a John Lennon en Nueva York. Extractos de la entrevista fueron publicados al año siguiente, pero jamás fue transmitida.

El diálogo no fue registrado para ser transmitido en audio, sino como base para la nota que sería publicada en la revista. El diálogo tuvo lugar apenas ocho meses después de la separación de Los Beatles y en ella Lennon habla con dureza de la vida en el grupo y de sus ex compañeros.

Wenner tenía 24 años de edad y Lennon 30.

–Lennon: Siempre fuimos muy conscientes, muy inhibidos, y Los Beatles más todavía, sobre parodiar o imitar la música estadounidense. Algo que hicimos y hacemos, sé que hemos desarrollado nuestro propio estilo, pero en cierta forma todavía la imitamos.
Esto es interesante porque en los primeros días en Inglaterra, todos los grupos eran como Elvis y su banda de apoyo. Pero Los Beatles no se movían como Elvis y eso era algo deliberado, era nuestra política, porque lo considerábamos estúpido. Y después apareció Mick Jagger y resucitó la banalidad, el movimiento, hamacar el trasero y esas cosas. Y la gente nos empezó a criticar porque no nos movíamos, pero nosotros lo hacíamos como una postura intelectual. (...) Nuestro mejor trabajo nunca fue grabado. Estábamos hechos para el escenario, y lo que lográbamos en los bares de Liverpool y Hamburgo era fantástico. Tocábamos rock directo y nadie podía superarnos en Inglaterra. Pero apenas tuvimos éxito, fuimos pulidos. Tú sabes, Brian (Epstein, manager de Los Beatles) nos compró trajes y todo eso. Pero tuvimos éxito y fuimos muy famosos, pero nos vendimos. Y nosotros también nos creímos el mito de Los Beatles. No sé si los otros todavía lo hacen… y nuestra música estaba muerta antes de empezar la gira por teatros de Inglaterra. La música de Los Beatles murió entonces. Ese es el motivo por el cual nunca mejoramos como músicos (ríe). Como músicos nos suicidamos entonces. “Love me do” es rock and roll. No sonábamos como todos los demás, eso es todo. Quiero decir, no sonábamos como músicos negros porque no éramos negros y crecimos con otra música.

–Iban a hoteles en diferentes ciudades, ¿cómo era eso?

–A dondequiera que fuéramos siempre había toda una movida en marcha. Teníamos cuatro habitaciones separadas y tratábamos de mantenerlas alejadas. Pero los cuartos de nuestros ayudantes o el resto de los hoteles siempre estaban llenos de basura, de prostitutas, drogas, policías y quién sabe qué otra cosa.
Las chicas no se llamaban ‘groupies’ en aquel entonces, pero si uno no podía tener ‘groupies’ tenía prostitutas, lo que fuera. Quiero decir, cuando llegábamos a una ciudad realmente la revolucionábamos, no era broma.
Hubo fotos que me mostraban saliendo de un burdel en Ámsterdam en cuatro patas. Y la gente decía ‘Buen día, John’ y cosas así. Y la policía me escoltaba a esos lugares. Pero como no querían un gran escándalo no se publicaron. Grandes bastardos, eso es lo que eran Los Beatles, uno tiene que ser un bastardo para tener éxito y Los Beatles fueron los bastardos más grandes en el planeta.

¿Cómo hicieron para mantener esa imagen tan limpia? (Pregunta de Yoko Ono)

–Todos querían que eso continuara. La prensa que iba con uno también estaba interesada en mantener la imagen porque disfrutaba de los tragos y las prostitutas gratis. Todo el mundo quería que la banda siguiera adelante. Éramos como César, nadie iba a matarnos cuando se hacía un millón de libras…

–¿Crees que eres un genio?

–Sí. Si es que hay algo que se pueda llamar así, yo soy uno de ellos.

–¿Cuando te diste cuenta?

–Cuando tenía 12 años. Entonces me decía “debo ser un genio, pero nadie se ha dado cuenta”. O soy un genio o estoy loco. Si nadie me ha encerrado entonces debo ser un genio. Ser genio es una forma de locura. Yo no me volví genio cuando aparecieron Los Beatles. Yo he sido así toda mi vida. Ser genio es dolor. La creación es un resultado del dolor. Hay que ponerlo en algún lugar, y yo escribo canciones, ¿sabes?

–¿A qué atribuyes el hecho de que el impacto de Los Beatles fue más grande en Estados Unidos que en otras partes?

–El césped siempre es más verde del otro lado, y además ya éramos verdaderamente profesionales cuando llegamos a Estados Unidos. Ya sabíamos cómo manejar la prensa.
Cuando llegamos acá todos los estadounidenses caminaban por ahí vestidos en bermudas y con pelo corto y las niñas parecían salidas de los años cuarenta. No había concepción de cómo vestirse. Veíamos que teníamos más estilo que ellos. Nos burlábamos de Estados Unidos, excepto por la música, y era la música negra la que nos gustaba.

–¿Que piensas de la música de McCartney?

–El primer disco como solista de Paul es basura. Esperaba más. Paul es capaz de grandes trabajos. Muy en el fondo yo quisiera ser el único en el mundo capaz de escribir grandes canciones.

–Si pudieras volver a empezar, ¿volverías a ser un Beatle?

–Si pudiera ser un maldito pescador lo sería. Si tuviera la capacidad de ser cualquier cosa menos lo que soy, lo sería. No es divertido ser un artista. Es una tortura. La gente como yo está al tanto de su genialidad. A los diez, a los nueve, a los ocho años, yo me preguntaba cómo es que nadie me ha descubierto en la escuela. ¿Es que no se dan cuenta de que yo soy más inteligente que cualquier persona en esta escuela? ¿Que los profesores son también tontos? Yo me di cuenta de eso mucho antes de Los Beatles. Yo le decía a mi tía, botaste mis poesías a la basura y lo vas a lamentar cuando sea famoso. Nunca la perdoné por no tratarme como un maldito genio o lo que fuera que era cuando era un niño.

–¿Cómo era el ambiente en Londres cuando ustedes recién llegaron allá?

–(..) Éramos tratados como provincianos por los “cockneys”, los londinenses tradicionales.

–¿Y después cuando andaban con los Rolling Stones?

–Eso fue un gran periodo. Andábamos mucho con los Rolling Stones. Yo pasé mucho tiempo con Brian Jones y Mick Jagger, y los admiraba. Éramos los reyes y la pasábamos manejando por Londres, encontrándonos, hablando de música. Fue tal vez la mejor época en cuanto a la fama.

–¿Qué piensas ahora de los Rolling Stones?

–Mick (Jagger) es un chiste, con todos esos bailes amanerados. Yo siempre fui respetuoso de Mick, pero él dijo muchas cosas malas de Los Beatles, lo cual me molesta. Yo puedo criticar a Los Beatles, pero no Mick. Basta con que yo hiciera una lista de las cosas que Los Beatles hicimos y que los Rolling Stones hicieron dos meses después, en todos los álbumes. Mick Jagger nos imita en todo.Me molesta que se diga que los Rolling Stones eran revolucionarios y que Los Beatles no lo eran. Los Rolling Stones no están en la misma categoría de música y de poder que nosotros. Jagger nunca soportó que Los Beatles fueran tan grandes, nunca pudo hacerlo, y ahora de viejo se dedica a criticarnos.

–¿Cómo explicas la separación de Los Beatles?

–Luego de la muerte de Brian, colapsamos. Paul se hizo cargo y supuestamente nos dirigía, pero ¿Qué es dirigirnos cuando avanzábamos en círculo? Ahí fue que se acabó. Ahí fue la desintegración. Paul tenía la impresión y la tiene ahora, como un padre, de que deberíamos estar agradecidos por lo que hizo para mantener unidos a Los Beatles, pero cuando se mira objetivamente, nos mantuvo unidos para su propio beneficio. (...) La gente nos criticaba tanto, a mí y a Yoko, especialmente a Yoko, que teníamos que hacer algo al respecto. Por eso empezamos a usar heroína, por lo que Los Beatles y sus amigos nos estaban haciendo. La heroína no es muy divertida. Nunca me la inyecté, aspirábamos un poco cuando estábamos de verdad adoloridos.
Pensé que podía acoplar a Yoko a nuestra vida, pero parecía ser que tenía que estar casado o con Yoko o con Los Beatles. Yo escogí a Yoko y esa fue la decisión correcta. Los Beatles la detestaban desde el comienzo. La insultaban y todavía lo hacen. George la insultaba en la cara. Le decía que daba malas vibraciones, que Dylan y otros le habían comentado que tenía mala imagen en Nueva York. No sé por qué no le pegué a George en ese momento.

–¿Cuándo te diste cuenta que era imposible la reconciliación?

–Todos los artistas tienen egos grandes... Yoko fue recibida con frialdad. Ahí fue cuando decidí irme (...) Un día dije a Paul: “Me voy a ir”... Un día estábamos discutiendo algo con Paul en una oficina y le estaba diciendo que no a todo, hasta que finalmente dije: “Ya está. El grupo ha terminado. Me voy”. Paul me pidió que lo pensara. Sin embargo, fue él quien lo anunció seis meses después para promocionar su disco como solista. Fui un tonto por no hacer lo que hizo Paul. Yo no estaba molesto con Paul por haberlo anunciado a su manera. Solo estaba sorprendido. Es un buen relacionista público. Tal vez el mejor en el mundo. Estábamos sentidos que no nos hubiera avisado lo que iba a hacer. Me llamó una tarde, y me dijo “voy a hacer lo que tú y Yoko estaban haciendo el año pasado, voy a sacar un álbum solo y me voy del grupo también”. Fue raro oírlo de su boca, pues él era el que más quería a Los Bea- tles. Y entonces los periódicos de medianoche salieron con la noticia. Yo estaba maldiciendo por no haberlo hecho yo mismo.

–¿Crees que alguna vez grabarán juntos otra vez?

–No hay posibilidad. No volvería a grabar nunca con nadie, solo con Yoko. Pero no con otro ego maniaco... No tiene sentido.

Poemas que canto (II)

2007-12-09T11:37:00.000-08:00

Zoo de animales heridos
(David Eloy Rodríguez/Iván Mariscal)

La mujer no duerme, nunca duerme,
no puede dormir por las noches.
Se queda tumbada en la cama
esperando que alguien llegue
y apague la luz.

A él le gustaba la niña de la Alameda
así que iba a buscarla cada noche.
Se sentaba en un banco
a una distancia prudente
con un litro de cerveza
y se ponía a mirarla todo el tiempo.
Aquella niña-mujer con un abrigo de serpiente blanco...
La deseaba con locura, realmente la deseaba,
pero se limitaba a observar
cómo ella subía a los coches
de hombres horribles sin sonreír.

La mujer y él y la niña de la Alameda
habitan una jaula en el zoo de animales heridos.
Tú y yo y todos nosotros habitamos también
una jaula en el zoo de animales heridos.

Y somos animal y guardián
a la vez.

Poemas que canto (I)

2007-12-08T15:23:00.000-08:00

Inauguro aquí una nueva sección donde procuraré ir poco a poco colgando los textos de algunas de mis canciones. En su mayoría, son creaciones de diferentes miembros de La Palabra Itinerante, colectivo al que como sabéis y ya dije más abajo pertenezco, que luego musico. Debajo del título pondré el autor o autores del poema.

Empiezo con una canción que ya no suelo tocar y una de las pocas cuya autoría textual es mía. Sin embargo, es una canción a la que le tengo mucho cariño y cuyo mensaje me conviene recordar en estos días de incertidumbre, cuando con los primeros fríos uno nota un humilde pero terco desamparo.

Lección de gramática
(Iván Mariscal)

Cansancio de poner paréntesis a mi sonrisa
y diéresis al reguero de la tristeza.
Ansia de puntos suspensivos, nunca finales,
justo detrás de tu nombre en mis labios.

O de lo que quizá es más importante
-sí, sin duda, lo más importante-
deseo de mayúsculas en toda la frase.

Traducciones para ser cantadas (IV)

2007-12-03T11:21:00.000-08:00

Un cambio de cara
(Tom Waits. LP: The heart of saturday night)

Vamos a cambiarle la cara a esta pobre y vieja ciudad,
conquistémosla, peleemos hasta el final.
Vístete bien, nena, llevaré un sombrero gris.
Nos reiremos de la luna de sangre de este cielo de abril.

Has perdido y tirado todos tus sueños de amor
aquí en este día desbordado y veloz.
Nuestro amor necesita una transfusión de fe:
pongámonos ciegos de vino y empecemos de nuevo otra vez.

New coat of paint

Let's put a new coat of paint on this lonesome old town
Set 'em up, we'll be knockin' em down.
You wear a dress, baby, and I'll wear a tie.
We'll laugh at that old bloodshot moon in that burgundy sky

All your scribbled lovedreams, are lost or thrown away,
Here amidst the shuffle of an overflowing day
Our love needs a transfusion so let's shoot it full of wine
Fishin' for a good time starts with throwin'in your line.

Sobre el colectivo La Palabra Itinerante

2007-11-23T06:27:00.000-08:00

El texto que viene a continuación ha sido publicado en la revista gaditana Rivadavia. Lo escribe Pablo Terradillos y se refiere al colectivo de acción cultural en el que estoy implicado con mis escrituras y mi vida. Espero que os interese.

LA PALABRA ITINERANTE: UN ROMPECABEZAS DE UNA SOLA PIEZA

Contra el gran guiñol del espectáculo, contra el desinterés y la apatía, contra la ira estéril, contra la tristeza, nos queda la palabra. Una palabra que construye, que se mueve en la calle al ritmo que marca la vida. Un ritmo que es el de aquellos que la alumbran, palabras certeras que son dardos afilados contra la administración de la muerte.
El colectivo La Palabra Itinerante se define con sus actos. Su sentido de ser es imprescindiblemente común, abierto, compartido. Sus gentes tratan y exploran las maneras en que a través de la acción creativa (y creadora) se comunica lo real y se transforma la realidad. No hay aquí narcisismos ni sus mezquindades, sino amistad, y aprendizaje constante. El colectivo, formado por un buen puñado de escritores unidos por un compromiso con la verdad, un compromiso moral y orgánico con la palabra, agita en su interior diversas subjetividades que construyen su propia obra y rehacen la de todos.
Desde los inicios jerezanos de la frontera en la forma de El Inquilino de Kaivan (David Eloy Rodríguez, el poeta y cantautor Iván Mariscal y otras y otros) hasta su nacimiento como tal, hará ya una década, en Sevilla y Cádiz (se van sumando José María Gómez Valero, Pedro del Pozo, Miguel Ángel García Argüez, Juan Antonio Bermúdez, Manuel Fernando Macías, David Franco Monthiel, Manuel Ortega...), La Palabra Itinerante se dedica a investigar fórmulas para la expresión y agitación cultural. Recitales, conciertos, acciones en escena, realización de talleres de creación literaria en diferentes espacios (desde bibliotecas, fundaciones y universidades a prisiones o centros sociales), edición, coordinación de ciclos de poesía en vivo (caso del ciclo Poesía en Resistencia, por el que han pasado más de cien autores nacionales e internacionales), exposiciones artísticas, blogs, cedés, libros publicados en diversas editoriales... conformando una cultura crítica, con abordajes no simplificadores, hecha desde la raíz para ayudar (y ayudarse) a vivir jugando y haciendo, resistiendo el asedio de una cultura tantas veces prefabricada por y para el Espectáculo.
Recuerdo que aún no hacía frío, o quizá fuese que ya hacía calor. En un segundo piso de la calle Procurador, en Triana, un grupo de jóvenes compartía música y palabras. En poco tiempo, o tal vez fueran meses, se organiza un recital en la vecina sala El Cachorro.Y luego otro.Y otro más. La gente va y viene, se mueve.También se mueve la ciudad, las calles cambian de nombre, algunas desaparecen para ver llegar nuevos vecinos. Los recitales del grupo viajan, señalando lo falso, celebrando la vida, durante años y kilómetros, interviniendo en prestigiosos festivales y encuentros artísticos; el colectivo se amplía hasta tejer una red de autores/creadores con percepciones similares en lo ético y en lo estético.
Desde un inicio común en la búsqueda de las potencialidades de la palabra hablada y/o la música se crea un "laboratorio común de reflexiones y experiencias", con una especial dedicación a las maneras de construir y transformar el entorno, además de con la creación de cada obra individual o en colaboración, mediante prácticas concretas que acercan la literatura a las gentes y propician espacios y tiempos para el encuentro y el diálogo. Esta manera de entender el quehacer creativo y vital, compartida y cercana, necesariamente implica una acción reflexiva y sin miedo, una "conciencia de la responsabilidad y función social del arte, el hecho literario y aquellos que lo ejercen".
Manuel Fernando Macías y Juan Antonio Bermúdez estrenan este otoño sus libros La criminal pasión de poseer y Compañero enemigo, respectivamente, en la editorial sevillana Libros de la Herida; otros autores del colectivo preparan una nueva acción polipoética con la experiencia de los muchos otros proyectos llevados a escenarios de todo tipo y pelaje (desde los imponentes grandes teatros de las capitales a locálidos talleres de barrio donde la voz y la vida se acercan hasta tocarse); el ciclo Poesía en Resistencia prepara su regreso en Cádiz... La Palabra respira, se agita, crea resistencia. Maneras de vivir la literatura, maneras de vivir.

SUS ÚLTIMOS LIBROS:

Miguel Ángel García Argüez:

El bombero de Pompeya (Fundación Mpal. de
Cultura de Cádiz), libro de relatos, y Cambio de
agujas (Diputación de Cádiz), de poesía. Su
bitácora en internet también se llama Cambio de
agujas (www.cambiodeagujas.blogspot.com)

José María Gómez Valero:

Lenguajes (colección Carne y Sueño, con
imágenes del artista plástico José Miguel
Pereñíguez) acaba de ser publicado. Se
encuentra en librerías también otra obra suya
reciente: Travesía encendida, publicado en Vitruvio y premio Ciudad de Mérida.

Pedro del Pozo:

Todas las puertas abiertas (Libros de la Herida).

Luis Melgarejo:

El poeta granadino, premio Hiperión, ha
publicado recientemente Los poemas del bloqueo(Granada Literaria, Ayto. de Granada, Granada),
título merecedor del II Premio de Poesía Zaidín-Javier Egea.

David Eloy Rodríguez:

Asombros (colección Carne y Sueño, con
imágenes del artista plástico Miki Leal). Entre sus
otros trabajos cabe destacar Miedo de ser escarcha (Qüasyeditorial).

David Franco Monthiel:

Este gaditano es autor de Renta básica de olvido, y publicará en breve otros dos poemarios, uno de aforismos en la editorial riojana 4 de agosto, y otro de poemas en la editorial canaria Baile del Sol (Las cenizas de Salvochea). Habrá que estar atentos.

Y algunas direcciones de interés en la red:

http://elcazadordemariposas.blogspot.com/
www.dabolico.blogspot.com
www.contrabandos.blogspot.com/
www.librosdelaherida.blogspot.com
www.once.blogsome.com
http://laslenguasrupestres.blogspot.com/
www.lafuga.nodo50.org
http://www.cambiodeagujas.blogspot.com/
http://wwwimposturas.blogspot.com

Nos vemos en Sevilla

2007-11-21T11:35:00.000-08:00

Este Sábado 24 de Noviembre a las 20:00 h. celebramos los tres años de Librería La Fuga, estrenando –si todo sale según lo previsto- nuevo local, sito en la misma C/ Conde de Torrejón, pero en el nº 4, a escasos cincuenta metros del local donde estamos a día de hoy, justo en la esquina de Conde Torrejón con Amor de Dios. Habrá en esta hermosa noche de Sevilla vinitos, poesía y buena compañía.

Como actividad principal , Libros de la Herida presentará los libros publicados en su colección “Poesía en Resistencia”:Todas las puertas abiertas, de Pedro del Pozo, Compañero enemigo, de Juan Antonio Bermúdez y La criminal pasión de poseer, de Manuel Fernando Macías.

Qué bien nos lo vamos a pasar!!

Canción para conjurar a un amigo muerto

2007-11-21T11:09:00.001-08:00

Fue un hombre tan alto de espíritu
que los dioses le hacían
cosquillas en los pies
y era capaz de detener las lágrimas
y de darles puntapiés al silencio.

Fue un hombre tan alto de espíritu
que coleccionaba desengaños y rendiciones
y los exponía como cuadros viejos
en las paredes de su salón.

Fue un hombre tan alto de espíritu
que el dolor y la enfermedad
le parecían vanas amenazas
de absurdos seres de bata blanca.

Fue un hombre tan alto de espíritu
que la muerte y la conversión
le parecían vanas promesas
de absurdos seres de bata oscura.

Fue un hombre tan alto de espíritu
que era capaz de detener lágrimas
de darle puntapiés al silencio
o de hacer disfraces de carnaval
con ayes de hombres tristes
inexplicablemente tristes
inexplicablemente solos y tristes
tristes y solos sin explicación.

Fue
y lo es.

Historia universal de la lucha

2007-11-21T11:07:00.000-08:00

Ahora me acuerdo de una canción
y pienso de nuevo en ellos
en las personas sin gloria
en los anónimos seres humanos
que un día como otro
un día cualquiera
un día como éste
sin que casi nadie los recuerde
sin dejar constancia de su paso
sin su buzón de mariposas muertas
tal como vinieron
se nos van.
Ésos son los imprescindibles.

Mariposas muertas

2007-11-19T11:25:00.000-08:00

Ahora pienso en ellos
en las personas sin gloria
en los anónimos seres humanos
que un día como otro
un día cualquiera
un día como éste
vienen al mundo.

Y viven
son jóvenes
dicen palabras bellas
comparten el vino
fornican a gusto
lloran de alegría
y como recuerdo
tienen un buzón de tiempo
donde guardar mariposas muertas.

Pero tambien
ellos viven
sienten el tiempo
se encogen de frío
tiritan de miedo
viven a solas con su ausencia
en las tardes remotas
de domingos remotos
comparten secretos con la nada
oyen la lluvia
no tienen consuelo
y como recuerdo
tienen un buzón de tiempo
donde guardar mariposas muertas.

Traducciones para ser cantadas (III)

2007-11-12T11:39:00.000-08:00

LA LLUVIA MÁS DURA VA A LLEGAR

Dónde estuviste, hijo triste, dímelo.
Dónde has estado, dime, mi amor.

He estado cayendo por largas laderas
Deambulando por carreteras
Vagando en lo hondo de bosques espesos
Parándome al frente de océanos muertos
Adentrándome al fondo de los cementerios
Y ya va a llegar
La lluvia más dura
que puedas imaginar.

Y qué es lo que viste, hijo triste, dímelo.
Qué es lo que has visto, dime, mi amor.

Vi lobos cercando a un recién nacido
Veredas de diamante vacías de vivos
Vi gotas de sangre fresca en las ramas
Cuartos llenos de martillos que sangraban
Vi una blanca escalera cubierta de agua
Vi las lenguas rotas de los que rezaban
Y en las manos de niños pistolas y espadas

Y va a llegar
La lluvia más dura
Que puedas imaginar.

Y qué es lo que oíste, hijo triste, dímelo.
Qué es lo que oíste, dime, mi amor.

Oí el sonido sin aviso del trueno
El rugir de una ola que hundiría el universo
Cien tamborileros con las manos en llamas
Y diez mil susurros que nadie escuchaba
Oí hambrientos, gente que reía
La errante canción de un poeta que moría
Y el llanto de un payaso en la avenida

Y va a llegar
La lluvia más dura
Que puedas imaginar.

Y a quién te encontraste, hijo mío, dímelo.
Con quién estuviste, dime, mi amor.

Estuve con un niño en un pony muerto
Con un hombre blanco y un perro negro
Con una chica y su piel ardiendo
Y otra dándome el arco iris del cielo
Y estuve con alguien herido de amor
Y otro herido de odio y dolor.

Y va a llegar
La lluvia más dura
que puedas imaginar.

Y qué vas a hacer, hijo mío, dímelo.
Y ahora que harás, dime, mi amor.

Voy a salir cuando llegue la lluvia
Iré a lo profundo de la espesura
Donde hay gente con manos vacías
Que bebe agua envenenada y podrida
Donde una casa en el valle es prisión
Y el verdugo esconde su cara del sol
Donde el hambre amenaza y las almas se olvidan
Donde sólo el negro colorea la vida
Y lo contaré, lo diré y lo respiraré
Y lo reflejaré desde la montaña
Para que puedan verlo todas las almas
Y de pie sobre el mar hasta que toque fondo
Cantaré la canción que tan bien conozco.

Y llegará
La lluvia más dura
Que puedas imaginar.

A HARD RAIN'S GONNA FALL
Oh, where have you been, my blue-eyed son?
Oh, where have you been, my darling young one?
I've stumbled on the side of twelve misty mountains,
I've walked and I've crawled on six crooked highways,
I've stepped in the middle of seven sad forests,
I've been out in front of a dozen dead oceans,
I've been ten thousand miles in the mouth of a graveyard,
And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, and it's a hard,
And it's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, what did you see, my blue-eyed son?
Oh, what did you see, my darling young one?
I saw a newborn baby with wild wolves all around it
I saw a highway of diamonds with nobody on it,
I saw a black branch with blood that kept drippin',
I saw a room full of men with their hammers a-bleedin',
I saw a white ladder all covered with water,
I saw ten thousand talkers whose tongues were all broken,
I saw guns and sharp swords in the hands of young children,
And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, it's a hard,
And it's a hard rain's a-gonna fall.

And what did you hear, my blue-eyed son?
And what did you hear, my darling young one?
I heard the sound of a thunder, it roared out a warnin',
Heard the roar of a wave that could drown the whole world,
Heard one hundred drummers whose hands were a-blazin',
Heard ten thousand whisperin' and nobody listenin',
Heard one person starve, I heard many people laughin',
Heard the song of a poet who died in the gutter,
Heard the sound of a clown who cried in the alley,
And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, it's a hard,
And it's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, who did you meet, my blue-eyed son?
Who did you meet, my darling young one?
I met a young child beside a dead pony,
I met a white man who walked a black dog,
I met a young woman whose body was burning,
I met a young girl, she gave me a rainbow,
I met one man who was wounded in love,
I met another man who was wounded with hatred,
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard,
It's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, what'll you do now, my blue-eyed son?
Oh, what'll you do now, my darling young one?
I'm a-goin' back out 'fore the rain starts a-fallin',
I'll walk to the depths of the deepest black forest,
Where the people are many and their hands are all empty,
Where the pellets of poison are flooding their waters,
Where the home in the valley meets the damp dirty prison,
Where the executioner's face is always well hidden,
Where hunger is ugly, where souls are forgotten,
Where black is the color, where none is the number,
And I'll tell it and think it and speak it and breathe it,
And reflect it from the mountain so all souls can see it,
Then I'll stand on the ocean until I start sinkin',
But I'll know my song well before I start singin',
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard,
It's a hard rain's a-gonna fall.

Los retornos de la desgracia

2007-11-09T11:17:00.000-08:00

Las autoridades del lugar me advierten
que silbar perjudica seriamente la salud.

Que si andas perdida entre bosques de niebla
o vagas sola entre caminos de sombra
y yo por estar feliz, olvidándolo,
por querer ahuyentar tus recuerdos
silbo
descuidado
y me oyes
y regresas…

Papel arrugado encontrado en Cuatro Gatos

2007-11-09T11:16:00.000-08:00

"Todo lo que te pueda decir está de más
cualquier palabra es un disfraz empapado
y es porque esto que te digo no vale
como nunca calienta un sol que se dibuja
igual que no mata una muerte que se cuenta.

(Para ti, pan de mi vida,
lumbre de mis fríos.
III-VI-2006)"

Nuevas citas para encontrarnos

2007-11-07T11:20:00.000-08:00

(1) Nueva presentación en Sevilla de Libros de la Herida: Viernes 9 de Noviembre

Con una lectura de poemas de Juan Antonio Bermúdez y Pedro del Pozo, Libros de la Herida realizará una presentación de Todas las puertas abiertas, de Pedro del Pozo, y de los libros de poemas recién editados: Compañero enemigo, de Juan Antonio Bermúdez, y La criminal pasión de poseer, de Manuel Fernando Macías, que corresponden a los números 1, 2 y 3 de la colección Poesía en Resistencia de Libros de la Herida.

Lugar: Centro Cívico Tejar del Mellizo (Se encuentra ubicado en el interior del Parque de los Príncipes, se accede por calle Santa Fe, Barrio de los Remedios, Sevilla).
Fecha: Viernes 9 de noviembre de 2007.
Hora: 18 Horas.
Entrada gratuita.

(2)POESÍA DE VIVA VOZ, por La Palabra Itinerante: Sábado 10 de noviembre.

En Poesía de viva voz intervienen los poetas David Eloy Rodríguez y José María Gómez Valero y el cantautor Iván Mariscal. David Eloy y José María interpretarán poemas suyos, de sus diferentes libros y publicaciones, y además nos acercarán algunos de sus poemas preferidos de otros autores, mientras que Iván Mariscal compartirá sus canciones.

Lugar: Centro Cívico Tejar del Mellizo (Calle Santa Fe, s/n). Parque de los Príncipes. Sevilla.
Fecha: Sábado 10 de Noviembre de 2007.
Hora: 21 horas.
Entrada gratuita.

Estas jornadas están promovidas por el Área de Participación Ciudadana del Ayuntamiento de Sevilla. Toda la información sobre las mismas en el cartel adjunto.

Peter Pan

2007-11-05T11:09:00.000-08:00

El sol dibuja pájaros gigantes
en el corazón de todos los niños.

Hay veces que quisiera ser como ellos.
Es por eso que pinto de canciones
los gastados ladrillos del alma
y siembro el mundo de ojos nuevos.

Pero luego sigo siendo –me doy cuenta-
el mismo viajero ciego y temeroso,
la lástima de un tiempo que se va,
una certeza que no se esconde:
porque ya no tenemos pájaros
sino cucarachas negras en el corazón.

O acaso
siempre
las tuvimos.

La mujer tendida

2007-11-01T12:02:00.000-07:00

Cuando abrió la puerta la encontró tendida, con un hilillo de sangre en la comisura de los labios. Comprobó que no estaba muerta. Miró su reloj. Eran las tres y veinte de la mañana. Echó una ojeada alrededor. Era un salón más bien pequeño, de una decoración minimalista que lo dotaba de amplitud, con algún que otro cuadro moderno de valor colgado de las paredes. Un par de pequeñas esculturas africanas y una lámpara de pie encendida. La del techo estaba apagada. La chica estaba tirada entre el televisor y la mesa baja de cristal, en torno a la cual se arremolinaban dos sillones y un sofá, en apariencia cómodos, de color azul. Debajo, una alfombra lisa color turquesa.
Pensó que la habrían abofeteado con violencia, de ahí la sangre. Registró rápidamente la casa y no vio a nadie. Cargó con ella a sus espaldas y buscó el lavabo, la desnudó con habilidad, la metió dentro de la bañera y comenzó a ducharla con agua fría. Cuando volvió en sí todavía estaba muy cansada para hablar, murmuraba incomprensibles. La secó, la vistió con las mismas ropas y la sentó en el sofá del salón mientras buscaba alguna botella. Encontró una de ron negro en la cocina. Sirvió un par de copas.
-Bebe un trago de esto. Te sentará bien.
Mientras la observaba llevarse con torpeza la copa a los labios maldijo interiormente al tipo que lo había traído hasta allí para reencontrarse por sorpresa con su pasado. Fue Bruno quien le había llamado hacía un par de días contándole una monserga sobre no sabía qué asunto importante que no podía esperar, citándole para hoy a las tres en su picadero de las afueras. Todo debía estar rodeado de la mayor de las reservas. “Adelántame algo”. “Imposible. Sólo debes saber que te interesa y mucho. Yo diría que es probablemente la maldita cosa que más te interesa de este maldito mundo”. Pausa. “Si me retraso no me esperes en la puerta. Coge las llaves de debajo del felpudo, entra y espérame allí. No tardaré en llegar”.
Sacar a un hombre con suerte de los hipódromos debería ser un delito, y más cuando tienes que coger un avión para ir a una cita secreta en la que al final te encuentras con ella tirada en el suelo. La miró.
-¿Estás mejor?
Asintió. Se le quedó mirando un largo rato, como si el tiempo se desprendiera de sus ojos de corrido rimel. Era una mirada triste tras la cual se agazapaban decenas de felinos al acecho.
-Voy a ver si todo está en orden.
Se levantó y comenzó a inspeccionar la casa con más detalle, cuarto por cuarto. Fue entonces cuando lo encontró en el dormitorio, dentro del armario, con esa mirada extrañamente fija, y supo todo lo que había ocurrido.

En las afinidades

2007-10-31T12:05:00.000-07:00

Un servidor acaba de entrar en la lista de poetas del blog Las afinidades electivas. Allí podréis encontrar más poemas, leer una pequeña reseña bibliográfica, ver mi careto y alguna que otra cosilla más.
Ah, y desde aquí gracias a María Román, autora de la foto que ilustra la entrada.

La fuga es la vocación de las olas

2007-10-30T12:21:00.001-07:00

Creo que todos somos eso,
animales amarrados en las puertas,
fieras rabiosas en el dintel.
Ansiamos la fuga
y guardamos la prisión.
Oleremos siempre
a la selva que nos llama.

En el fondo somos sólo eso:
viejos barcos en el desguace
esperando hacerse a la mar.

Traducciones para ser cantadas (II)

2007-10-29T12:30:00.000-07:00

San Diego Serenade
(Tom Waits/LP: The heart of saturday night)

I never saw the morning til I stayed up all night
I never saw the sunshine til you turned out the light
I never saw my hometown until I stayed away too long
I never heard the melody, until I needed a song.

I never saw the white line, til I was leaving you behind
I never knew I needed you til I was caught up in a bind
I never spoke i love you til I cursed you in vain,
I never felt my heartstrings until I nearly went insane.

I never saw the east coast til I move to the west
I never saw the moonlight until it shone off your breast
I never saw your heart til someone tried to steal,Tried to steal it away
I never saw your tears until they rolled down your face.

Serenata de San Felipe

Nunca vi la mañana hasta que una noche perdí mi salud
Nunca vi la luz del sol hasta que tú apagaste la luz
Nunca vi mi casa hasta que estuve lejos de allí
Nunca oí la melodía hasta que cantaste para mí.

No vi el blanco del camino hasta que dejé de dar tumbos contigo
Nunca te necesité hasta que te entregué mi destino
Nunca dije te quiero hasta que te maldije sin razón
Nunca oí mis latidos hasta que me volví loco de amor.

Nunca vi una playa hasta que estuve en un burdel
Nunca vi la luz de la luna hasta que bañó tu piel
Nunca vi tu corazón hasta que alguien te lo robó
Nunca vi una lágrima hasta que lloraste de dolor.

Presentación en Sevilla de los nuevos Libros de la Herida

2007-10-25T10:53:00.000-07:00

Primera presentación de los libros de poemas recién editados: Compañero enemigo, de Juan Antonio Bermúdez, y La criminal pasión de poseer, de Manuel Fernando Macías, que corresponden a los números 2 y 3 de la colección Poesía en Resistencia de Libros de la Herida.
Intervendrán los responsables de la editorial y los autores.

Lugar: Centro Cívico Las Sirenas. Alameda de Hércules, s/n. Sevilla.
Fecha: Sábado 27 de octubre
Hora: 18.00 h.Entrada gratuita.

(Esta presentación se incluye dentro del programa de actividades de las jornadas “Encuentro con los libros”, que se celebran esos días en dicho centro cívico promovidas por el Área de Participación Ciudadana del Ayuntamiento de Sevilla).

Memorias

2007-10-25T10:52:00.000-07:00

Mi infancia son recuerdos de chocolate
y pan duro, también de lagartijas
sin rabo, de bocata en la mochila,
de tardes con olor a comba y tiza.

De mis quince años queda la visión
de una puerta, con todo lo que eso
significa, de faldas de colegio
de monja, de una noche a frío lento.

De lo que pasó luego
no hay mucho que contar.
Me fui haciendo viejo.
Creo que este poema lo confirma.

Itinerario de la luz

2007-10-22T15:16:00.000-07:00

Él acaricia su piel, camino hollado,
claro habitado de rescoldos,
refugio de expediciones antiguas,
paisaje de noches que él no vivió.

La acaricia como extensión de jungla,
sintiendo la vida de otros seres latir.
La recorre tocando otras manos,
la besa encontrando otros labios.

Ella es una tierra sin cercos ni fronteras,
un campo sabio abonado con valor.
Él lo sabe.

Por eso cava hondo en sus entrañas,
lejos del páramo que ayer compartía,
ese lugar donde probara el hastío
que padecen las estatuas en las plazas.

Por eso él comprende
y en la madrugada, agradecido,
cava hondo y dulce el mundo,
cava hondo y dulce en sus entrañas.

En las de ella
y en las de él.

Otra cita ineludible

2007-10-22T11:25:00.000-07:00

LA PALABRA ITINERANTE ACTÚA EN ENCUENTRO CON LOS LIBROS, EN SEVILLA

Encuentro con los libros es un interesante compendio de actividades (talleres, narración oral, presentaciones de libros...) para públicos diversos (hay también actos centrados en el público infantil) que se celebra en Sevilla del 22 al 31 de Octubre.
La Palabra Itinerante ha sido invitada a realizar un concierto-recital. Os acercamos la información, por si os fuera de interés.

Viernes 26 de Octubre de 2007, 20:30 horas
Centro Cívico Las Sirenas (Alameda de Hércules s/n)
Sevilla

POESÍA DE VIVA VOZ, por La Palabra Itinerante.

En poesía de viva voz intervienen los poetas David Eloy Rodríguez y José María Gómez Valero y el cantautor Iván Mariscal. David Eloy y José María interpretarán poemas suyos, de sus diferentes libros y publicaciones, y además nos acercarán algunos de sus poemas preferidos de otros autores, mientras que Iván compartirá sus canciones.

Esta actuación, como decíamos, se incluye dentro del programa de actividades de las jornadas “Encuentro con los libros” que se celebran del 22 al 31 de octubre en el centro cívico Las Sirenas (Alameda de Hércules, s/n), promovidas por el Área de Participación Ciudadana del Ayuntamiento de Sevilla. Toda la información sobre estas jornadas en el cartel.
Sería un placer encontraros por allí.

Convocatoria

2007-10-21T16:04:00.001-07:00

Lunes 22 de Octubre, en la Carbonería (Calle Levíes), por la noche.

La Palabra Itinerante ha sido invitada a participar en el segundo festival poético Chilango Andaluz que se celebrará simultaneamente en México y en Sevilla (ver cartel adjunto) y que se prolongará toda la semana.
Su intervención consistirá en la invitación a la lectura del libro ONCE POETAS CRÍTICOS EN LA POESÍA ESPAÑOLA RECIENTE (Ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2007), antología realizada por el poeta valenciano Enrique Falcón, así como del libro de textos teóricos Once poéticas críticas: poesía y desorden (Contratiempos, Madrid, 2007), que acompaña con reflexiones y poéticas a dicha antología.

Recitarán los autores: David Franco Monthiel, David Eloy Rodríguez, Juan Antonio Bermúdez y José María Gómez Valero.

Visiones

2007-10-21T11:38:00.000-07:00

Oigo el ronco chirriar de las mareas,
el dolor de los bosques creciendo.
Pantanos, desiertos, ciudad: urdimbre rota.
El cielo gime atravesado de pájaros.

Ya nadie vendrá, nadie abrirá la puerta.
El rocío cae y es un estigma en la flor,
la boca sin labios de un amante.
Hombre, insecto, brizna, nada
podrá aventar las sombras,
distinguir la claridad,refundar
esta mañana y sus milagros.

Un niño llora en la cuna.
Lo que ve
y lo que verá
jamás le dará consuelo.

Traducciones para ser cantadas (I)

2007-10-18T11:15:00.000-07:00

Aquí inicio una serie de adaptaciones al castellano de algunas de las canciones clásicas del pop rock en inglés. He procurado ser respetuoso no sólo con el contenido, sino también con la rima y los acentos de cada verso, una empresa arriesgada pero gratificante. Espero que os guste.
Empiezo con un tema que me acompañó en una de las etapas más dolorosas de mi vida. Como sabéis, hay una proverbial tendencia al masoquismo sentimental en la mayoría de los que sufren, de manera que cuando tocan fondo gustan de repetírselo en forma de canción, película o poema y yo no podía ser menos.

NOT DARK YET
(Bob Dylan. LP 'Time out of mind')

Shadows are falling and I've been here all day
It's too hot to sleep time is running away
Feel like my soul has turned into steel
I've still got the scars that the sun didn't heal
There's not even room enough to be anywhere
It's not dark yet, but it's getting there

Well my sense of humanity has gone down the drain
Behind every beautiful thing there's been some kind of pain
She wrote me a letter and she wrote it so kind
She put down in writing what was in her mind
I just don't see why I should even care
It's not dark yet, but it's getting there

Well, I've been to London and I've been to gay Paree
I've followed the river and I got to the sea
I've been down on the bottom of a world full of lies
I ain't looking for nothing in anyone's eyes
Sometimes my burden seems more than I can bear
It's not dark yet, but it's getting there

I was born here and I'll die here against my will
I know it looks like I'm moving, but I'm standing still
Every nerve in my body is so vacant and numb
I can't even remember what it was I came here to get away from
Don't even hear a murmur of a prayer
It's not dark yet, but it's getting there.

AÚN NO ESTÁ OSCURO

La noche está cayendo y yo sigo aquí,
el tiempo se va, es difícil dormir.
Parece que mis huesos son de metal,
tengo una cicatriz que el sol no pudo curar
y no hay ni un cuarto vacío donde descansar.
Aún no está oscuro, pero no va a tardar.

Mi voluntad de amar desapareció,
detrás de todo lo bello también hay muerte y dolor.
Ella me escribió una carta llena de dulzura y amor,
puso en cada línea el dictado de su corazón
y ya ni siquiera sé si me tiene que importar.
Aún no está oscuro, pero no va a tardar.

Recorrí caminos, países por descubrir,
he seguido al río y he llegado hasta el fin.
He estado en el culo de este mundo de falsedad,
ya no busco nada en los ojos de los demás.
Cargo una tristeza imposible de soportar.
Aún no está oscuro, pero no va a tardar.

Nací aquí y aquí moriré contra mi voluntad,
parece que camino pero he dejado de andar.
Cada parte de mi cuerpo ha dejado de sentir,
ni siquiera recuerdo qué es lo que me empujó hasta aquí.
Y ya ni siquiera puedo oírte llorar.
Aún no esta oscuro, pero no va a tardar.

En una plaza

2007-10-17T11:38:00.001-07:00

Me encontré en la Riviera francesa,
al pie de los Alpes marítimos,
en una plaza con puestos de toldos a rayas.
Hacía fresco, y el más hermoso
atardecer que hayas visto
descendía de las montañas
y dejaba una acuarela pastel en las ventanas.
Se habían acabado de encender las farolas,
de esas antiguas y esbeltas, entre naranjos,
y sonaba el acordeón de las terrazas.
Por aquí y por allí las chicas
tomaban café, miraban al cielo,
besaban a jóvenes alegres
y me imaginé escribiendo un poema.

Hay sitios buenos para suspender el tiempo,
estar siempre, inarrebatables,
benditos lugares donde se podría morir.
Y éste es uno de ellos, pensé
mientras devolvía la foto.

Las dos memorias de los hombres tristes

2007-10-16T11:07:00.000-07:00

Eran exactamente las 2 y 47 minutos de la tarde y justo cuando empezaba a lagrimear cortando una cebolla sintió, clara y nítidamente, que salía del vientre de su madre. Y no lo percibió como un recuerdo hallado de súbito en el cuarto oscuro de su memoria. Sintió aquel momento como una verdad, como si la autenticidad de cortar la cebolla fuera equivalente al momento de salir de la vagina y sentir el tacto de los dedos de un médico en su cabeza.
Y se asustó. Porque la visión era tan real como la de los azulejos sucios de la cocina, o la de aquella mosca posada sobre el pan. No sólo lo sentía, sino que revivía con todo detalle el momento. Podía oler la limpieza de loza aséptica tan típica de los hospitales, intuir la blancura que ciega, oír incomprensibles, quién habla, qué dicen, qué gimen, sentir en lo más hondo de sí el esfuerzo de asomar al mundo, los pelos, la pegajosidad somnolienta, los fluorescentes, un mar de plastilina, la lejía de un mundo por descubrir, el intento de grito, dónde me llevan, el frío en la cabeza, los ojos pegados, no necesariamente en ese orden, y también el tacto del mango del cuchillo, el aroma ajardinado, el sonido tosco del acero en la tabla, la visión de unas capas blancas con un filtro acuoso, la respiración fresca, las motas de luz colándose en la cocina. Estaba naciendo otra vez y lo sentía de verdad, con una franqueza equiparable al hecho de estar preparando unos spaguetti a la carbonara. Pero de puro asombro, intentó no darle importancia.
Así que continuó cortando cebolla, intentando obviar la evidencia creciente. Pero no pudo. Supo que no había vuelta atrás. Comprendió que desde aquel instante viviría dos vidas a la vez y con la misma intensidad compartida: la solitaria y frustrada de sus treinta años y su futuro de oscura maleza, la provinciana y gris, llena de culpa y remordimientos, y su extraño poso de estafa irremediable, la que sólo esperaba ya el milagro en medio de una habitual desolación, la del desamparo soportado con un poco de esperanza.
Y la otra, la de todo su pasado segundo a segundo, la historia de su tiempo, con sus memorables momentos y sus detalles nimios que había olvidado, ese lento formarse las costras de lo ya hecho y lo ya perdido, ese renqueante caminar del abismo a la conciencia del abismo, ese viaje de cuyo destino inexorable tan bien sabía y que terminaba en ese mismo día de hoy.
Y comenzó a llorar, ahora sí, largamente y de veras, mientras su madre le susurraba palabras dulces al oído.

Dos poemas

2007-10-14T12:42:00.000-07:00

I

Así paso mis días:
rozando con el dedo
la piel de una pompa.

II

Las cosas que empezamos a saber
vienen ya recién muertas.
Es como el aire.
Uno lo respira
y ya es nariz
y es pulmón
y es aliento...